Paz, Respeto, Revolucion

No pienso ser un cementerio...

2011-11-19T10:11:00.000-08:00

En mi casa y en mi pecho

Siempre ha habido sitio.

Siempre están abiertos.

Pero quiero empezar de cero.

No pienso ser un cementerio

De amores muertos.

Ni repararme las lesiones

Con dolores nuevos.

Se cae la noche al suelo,

Y en mi sombra veo

Mi lamento eterno.

Quiero aislar mi miedo

En un nicho hermético,

Para que se muera de pánico

Y no quiera salir de nuevo.

Que pase de largo el viento

Y no me enfríe más el cuerpo.

No quiero ser piedra y hielo.

Serie: Bailarina Negra

2011-07-13T03:22:00.000-07:00

ALGUNHAS DAS MIÑAS CAMISETAS

2011-07-03T06:53:00.000-07:00

Sweet Dream & Sweet Death

2011-06-09T18:17:00.000-07:00

ECHAR RAICES (ilustración)

2011-05-27T15:17:00.000-07:00

Trance

2011-05-22T17:15:00.001-07:00

POESÍA: TI

2011-05-14T10:14:00.001-07:00

Sinto arder as ansias dos recordos

No medio da fronte,

Queimalos sesos vivos

E retorcerse ata sangrar;

Desvariar

Palabras e frases, ollos,

Sábas enredadas.

Sinto o sangue gravarse nas veas

De abaixo arriba,

De arriba abaixo,

Coitelos, cristais.

Presión,

Tambor,

Voltas, cruces, espasmos.

Sinto o peso concentrado aí,

O sangue aí,

O aire aí,

A vida aí,

Cadeas de imaxes, sons,

Pasarela demoníaca

Recordos, frases,

Inventos, soños.

Detalles,

Presión, forza, estoupa!

Ti!

Loucura, pánico,

Desespero.

Ti! Ti! Ti!

Penso en Branco, estás ti.

Penso en algo, estás ti.

Penso en todo, estás ti.

Penso en nada, estás ti.

E se non penso estás ti!!!

Cartel para Concurso

2011-04-28T18:10:00.001-07:00

San Xoán Carballo 2011

POESÍA

2011-03-27T19:11:00.001-07:00

Sentíndome coma o cadáver dunha mosca

Na baldosa da habitación,

No rincón,

Baixo a mesa,

Que ninguén se molesta nin sequera

En varrer.

Nin en pisar.

Nin en mirar.

Non pode nin ser cadáver,

Porque é insignificante.

Sentíndome así, eu,

Persoa.

Coma o cadáver dunha mosca

Que non se sabe como morreu.

Despertar vampírico (fotografía)

2011-03-08T17:43:00.001-08:00

Logotipo Fundación López Abente

2011-02-05T17:22:00.000-08:00

Así coma quen non quere a cousa van saíndo á luz traballos de deseño que fago para o meu pobo, Muxía. Nunca pensei empezar por aquí. A miña idea sempre fora moverme ata Coruña ou calquera outra cidade para cumprir este soño, pero aprendín que coa humildade, a ilusión, e as ganas de traballar vaise a todas partes.

Noticia: http://www.quepasanacosta.com/?p=2921

Imaxine...

2011-01-23T12:25:00.001-08:00

Amor a distancia

2011-01-16T17:23:00.001-08:00

.
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Pensé que el amor era algo transportable.
Cuando llegué a España me di cuenta de que no. El amor seguía donde lo dejé.
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SE

2010-12-30T13:56:00.001-08:00

Con todo e con nada

Queres facer unha masa de estércol

Chamada mundo.

Se versos tristes ou tristes versos

Que conmovan o corazón do vagabundo,

Entristecido xa.

Se contratases paiasos sen gracia

Para facer rir os que máis precisan chorar.

Se…

Nubes grises e negras nubes

Cubriran só os ceos dos ricos.

Se as lúas chorasen torrentes de xustiza.

As reliquias do mariñeiro carpinteiro

2010-11-09T13:02:00.000-08:00

Taller de lamentos

Atiluxios de cautiverio

Vagón de recordos

Unha dor tatuada

2010-09-30T19:31:00.000-07:00

Esta dor non marcha máis...

Levámolo peso de tanta tinta... Manchada. Non se borra máis.

Un cargo na conciencia tan forte... que xa nos acostumamos a el.

Eu (efecto demonio-vampírico)

2010-09-26T18:56:00.000-07:00

NO HAY SALVACIÓN

2010-09-17T17:53:00.000-07:00

Recalco las últimas palabras que sentencié de su vientre...

NO HAY SALVACIÓN.

La gente se piensa y se cree con la mayor naturalidad del mundo, sin pudor y sin ocultarlo, que aquel que está allí arriba acomodado entre nubes y rayos de sol nos juzga siempre correctamente y nos enseña el camino. Pero qué paradójico que el misterio de todos los dioses, leyendas y fuerzas sobrenaturales que actúan sobre la tierra esperan de nosotros también que les enseñemos el camino a ellos. Nosotros, la gente de la tierra, tendríamos que ser los que encamináramos los juicios; porque si hay algo certero que alcance al entendimiento es que la imagen real del mundo la formamos los humanos de a pié. La naturaleza está viva desde antes que nosotros, por tanto no se va a tocar ni se va a saber más de ella. Tampoco se destruirá porque tenemos la suerte de que por muchos errores que cometamos, ella se regenera. Tiene más poder que nosotros, en Haití lo saben. Luego, la apariencia que queremos dejar en el mundo no es más que eso: apariencia. Sin embargo lo que el mundo es está reflejado en los ciudadanos. Quedará algún reducto en el que las personas se comporten como lo que son, pero en la inmensidad del mundo sólo pretendemos ser máquinas multiusos (eso unos) y siervos de lo que nos inventamos para hacer la vida más compleja de lo que es. Y este error nos llevó a dejarnos guiar por vientos que soplan siempre en la misma dirección, sin darnos cuenta, y olvidarnos de que si todos nosotros sopláramos a la vez (quizás) la dirección del viento cambiaría unas décimas. Porque la naturaleza es suprema y eso es cierto, tampoco debemos pretender negarlo.

Dejamos que nos negocien nuestros miedos en vez de dominarlos nosotros a ellos. En qué caímos… y cómo saldremos? Igual sí que tiene que aparecer un Supermán que venga a salvar el mundo; lo que pasa es que a ese no nos da la gana de inventarlo.

Con esto me olvidé sobre quién estaba hablando. Y era sobre un niño que sujetaba el vientre sangrante de su hermano mayor entre los escombros. Un niño de color con su hermano de color. Por televisión a todos les da pena verlo (aunque no estuvieran entre los escombros darían pena igualmente). El caso es que a todo el mundo le da pena pero a nadie le preocupa (me incluyo), porque si nos preocupara pasaríamos de la culpa (lamento y rezo) a la acción hace por lo menos dos mil años. Pero así seguimos. Parece que los que nos quedamos inmóviles e inútiles entre los escombros somos nosotros, pero nosotros no damos pena a nadie. Sería el colmo no? Pues sería interesante preocuparnos de nosotros mismos en primer lugar para salir de allí y empezar a mover los brazos. Quizás entonces no habría que mirar con pena a los niños de color que tienen un primer plano en antena3.

Las catástrofes naturales no se pueden evitar, cierto es, pero en fin… Creo que sobra explicar ahora por qué está mal repartido el mundo y cómo se haría para que no le tocase siempre a los mismos.

Si, pero ata certo punto.

2010-09-07T17:39:00.003-07:00

Sempre me asaltan dúbidas a altas horas da madrugada en pé.

Os Porqués e os Porqué Non, as teorías, razoamentos, conviccións…

Doume conta que nada é verdadeiro.

Nada do que pensan os demáis. E nada do que eu penso.

Non ten por que ser verdade…

Ou sí.

Non me asusta pensar que podo equivocarme en moitas cousas.

Pero cando vexo que as tantas dúbidas comezan a facerme perder de vista quen son, no momento en que dubido de min mesma

…

Abandónoas por completo.

Sinto que...

2010-09-05T18:33:00.001-07:00

O tempo e o mundo avanzan e eu son a única que non avanza con eles.

Eu flúo a ritmo lento antinatural.

Sempre o sentín así.

The heart of the land

2010-08-31T11:53:00.001-07:00

Os micromundos...

TRANSFORMACIÓN

2010-08-21T12:50:00.000-07:00

Sus ojos me miraban rozándome la sangre. Se clavaban en mi piel, la agredían. Sentía que mi cuerpo ardía lentamente con el color de sus labios. Su piel pálida resultaba el contraste perfecto con el calor que desprendía la mía. El bello de los brazos se me erizaba al tocarlo… Al tocar a aquel hombre de hielo. Me herían sus pupilas, cada vez más cerca. Me hipnotizaba el malévolo aroma que desprendía al acercarse. Hacía que sólo su cara, que tenía en frente, fuera mi dirección. Pero él se dirigía hacia mi cuello, se pegó a mí irremediablemente…

Fue un choque brutal. Como caer con fuerza sobre una placa de hielo. Luego ocurrió lo que deseábamos los dos. Sus dientes se clavaban en mi carne dolorosa y tan dulcemente… Sentía perfectamente las dos punzadas y su boca seguía atravesándome… Llevándose todo. Ya no podía ver sus ojos, no sentía su peso. Así que cerré los míos y me dejé llevar al infierno, o a donde quiera que me llevase aquello. La sangre se iba desprendiendo de mí, notaba cómo iba vaciándome y esos dos puntos de presión en mi cuello. Y aun así no me sentía presa, sino amante. Sentía que me entregaba a él como si estuviéramos haciendo el amor. Sentía que toda su sed se derretía en mi cuerpo, que pasábamos a ser uno. Me abracé a él deseando que aquel beso tortuoso no acabase nunca. Deseé desvanecerme y aparecer dentro de su alma sin notar que separaba sus dientes de mí.

No hubo convulsiones, no hubo dolor. Abrí los párpados y por su sonrisa supe que se vio reflejado en mis ojos transformados en dos focos negros.

CHEGAMOS Ó PAÍS DOS BÁRBAROS (CONTO POÉTICO)

2010-08-20T16:57:00.001-07:00

Chegamos ó país dos bárbaros.

Viaxamos miles de anos, no mesmo barco furado.

Enchéronse de auga os nosos ollos,

Auga salgada que cura as feridas.

Todo o que fomos vendo polo camiño…

Corpos manchados de terra e sangue.

Aqueles valentes sentados nun trono

Que sentenciaban vidas e mortes a descoñecidos.

Aquelas casas arrasadas polas augas.

Aqueles tantos centos humáns mortos coma bichos.

Aplastados coma un exército de formigas. Aplastadas.

Naufragamos na Illa do Medo

E xamais puidemos borrar o recordo delas.

Cravóusenos coma un mal soño.

Repítese coma un mal conxuro.

Nadamos ata a terra sen dono.

Acolléronnos entre as pallozas.

Aqueles homes estraños,

Os homes que só seguen a lei da vida,

Os únicos que respetan o círculo da terra,

Os únicos que non abusan dela.

Os únicos homes valedeiros

Aqueles coa pel pintada, con máscaras,

Temendo sempre do demo…

Do demo que chegaría e chegou.

Chegaron aqueles monstros disparando lume,

Enterrando a Esperanza deixándoa ser mito.

Disfrazaros os bosques de cidade. Artificiáronos.

Escapamos ó barco que seguía esperando por nós.

Á beira da plaia.

E os cañóns soaron e furaron en nós,

Mais non afundimos.

A viaxe continuou por pantanos insospeitados.

Chegamos a un monumento de pedra

Ó que non deixaban entrar se non quitába-la liberdade.

Deixámola fóra e entramos.

Entramos na Igrexa chorando os pecados.

Sentímola culpa do que non fixemos.

Aproveitáronse de nós. Queimáronnos.

Chamáronnos bruxos.

Pero reencarnámonos, como bos cristianos,

E logo mandámola á merda á Igrexa e ó espírito que non existe.

Alcanzamos de novo o barco e,

De novo, libres, viaxamos.

Percorremos espacios xeados que se derretían ó noso paso.

Desfixemos paisaxes e chegamos á Cidade.

Dixéronnos que naquel barco furado non se podía navegar,

Mais foi nel no que ata alí navegaramos.

Roubáronnolo e programaron un artiluxio

Para rebentalo con lume.

Atentaron diante de nós.

O noso barco feito anacos.

Encarceláronnos nunha sala cadrada con botóns e ordenadores

Que adormecían os nosos cerebros.

Secuestráronnos sen piedade

E chucháronnola sangue para convertila en óxido.

E nós atravesámola realidade e saímos fóra do xogo.

Desvirtualizámonos, e cas súas máquinas

Volvemos construílo barco.

Deixamos nel os furados para saber que era o noso,

O de sempre.

O noso barco furado.

Lanzámonos ó baleiro polo primeiro precipicio que vimos,

Crendo que quizais xa fose posible que o noso barco voase.

E a gravidade guindounos en seco á terra de novo.

Á terra, a única húmeda,

A única verdadeira.

A única demasiado grande

Para non poder ser movida con cordas de títere.

Atopamos unha montaña e escalámola enteira.

Contemplámolo mundo dende arriba,

Aquel orden perfecto. Os cartos.

Choramos, doeunos.

Berrámola inxustiza e alí quedamos

Para sempre berrándolle ós de abaixo.

Ós ricos, ós fortes, ós malos.

A eles.

Quedamos alí,

e cando o mar resentido derrubou a montaña

eles quedaron sepultados,

e nós alí quedamos…

Un pequeno anaco de terra,

Que nos salvou.

Sepultouse a terra dos bárbaros.

GRAFFITEROS, EN EL NOMBRE DE LAS CALLES.

2010-07-13T16:24:00.000-07:00

Están en todas partes. Desde las grandes ciudades hasta las paradas de autobús de las pequeñas aldeas. Ningún lugar puede librarse de este arte espontáneo e improvisado. Un arte que algunos llaman “delincuencia”. Los graffiteros están en todas partes… pero, ¿realmente quiénes son? Una cultura que se extiende más allá de leyes, política, fronteras… ¿Qué esencia comparten? Comparten una denuncia, una inconformidad con el mundo… una delincuencia.

La gente camina por la calle y a menudo pasa de largo por esas huellas de identidad estampadas en los muros. Ya se sobreentienden, ya forman parte de la estética de las calles. Algunos se quedan admirados, otros los miran de reojo con desprecio. Quizás alguno con muy mala leche incluso se molesta y murmura algo poco respetuoso con ellos al que pasea a su lado. Los graffiteros nos respetan más de lo que nosotros nos pensamos. No suelen escoger monstruos de grandes galerías acristaladas para representar su arte, porque tampoco pegan con ella… pero eso es otra historia. Los edificios viejos y los muros grises son las principales víctimas o (para mí) los principales privilegiados.

Algún facha se quejará por dibujitos de izquierdas en el garaje en el que guarda su pedazo bmw. Yo, de izquierdas, me quejo menos de las náuseas que me provoca el tremendo bloque de pisos rosa que tengo delante de mi terraza tapando el mar, con esos balcones de cristal que deben ser la cosa más hortera que se puede hacer con una casa.

(En fin… Pongo punto y a parte).

Ese tío con capucha que escucha rap en alto en el móvil y sabe caminar con las manos no es un delincuente. Es un artista. Aunque quizás ustedes no entienden mucho de arte… Quizás el punto rojo sobre un folio sí es arte (sin ofender a los minimalistas, no es el propósito), pero no lo es un graffiti.

Mientras usted reza en el nombre del padre, ellos crean, en el nombre de las calles.

ARTE…

Es como aquel que escribe “reset” encima de la destrucción,

Con un enorme botón rojo 3d al lado,

Sobre un muro texturizado en rosa salmón.

O el que con dos cojones pinta al lado de una chapa metálica

De tamaño suficientemente grande para poder leer `

el nombre de algún organismo público.

Es como aquel que escribe “renacer”

sobre la fachada de un monumento a tu puta madre,

sobre las paredes de un edificio gris

que se muere de asco por lo que cobija dentro

y lo que ve por fuera.

Es… como aquel que pinta de colores la palabra “represión”

Sobre una cárcel,

Para que deje de ser tan negra.

Es como el que rocía con aerógrafo

La sangre granata de aquel gato

Estampado en el muro a pedradas.

Los bichos que se quedan atrapados

bajo una capa de pintura azul y verde

formando una esfera con volumen.

Por eso me gusta el graffiti y lo llamo arte.

Porque es un arte que entra directamente por los ojos de esos cabrones,

porque es como una pesadilla y está en todas partes

(en más partes que dios incluso)

Y atrapa a esos bichos gordos

Bajo una capa de pintura azul y verde.

VOUVOS EXPLICAR POR QUE O AMOR NON EXISTE. E ÍDELO ENTENDER.

2010-07-05T04:27:00.003-07:00

O amor non existe porque…

Porque tantas caricias falsas,

Na procura doutra cousa que non é amor.

Porque non choras cando eu choro,

Porque non sangras cando eu sangro

E a miña risa non che contaxia a alma.

Se chorases.

Se sangrases.

Se rises.

Se…

pronto vas marchar ou quedas por medio á soídade. Se eres débil,

precisas diso que queres chamar amor, diso que todos así chaman,

¡pero cómo pode ser posible que eu non vexo nada!

Sei que o amor non existe

Porque as parellas unidas só fan materia.

Porque o meu corpo e o teu pegados

Non fan a maxia que falan os contos.

Porque só son dous corpos excitados.

Porque os meus ollos ven máis alá do que precisan.

Porque o mundo non remata contigo nin en ti,

Aínda que sería fermoso.

Logo, o amor non existe porque…

Só porque eu non o atopei.

Porque a media laranxa, Cupido, caracteres totalmente compatibles, frechazos

E polos opostos que se atraen.

Porque ti, porque eu, caras, cruces, defectos, deixares.

Porque o mar, porque o sol,

Porque a chuvia nos molla por separado.

O amor non existe porque queda na paixón acochado.

Porque o tragou a saliba dos bicos.

Porque o costume é máis forte que o amor…

porque o amor non existe.

Porque dar unha vida pola túa

Non a da ninguén senón os teus país,

Que ademais de crear deles

Esnaquizaríanse por que continuases ti e non eles.

Ese é o amor que existe.

O amor do que os contos non falan.

O amor que a paixón non acocha nin disfraza obsceno.

O amor verdadeiro, e o amor a un mesmo.

O amor que non é celoso, vingativo e egoísta.

O amor que non é dependencia, papeis e enganos.

O único amor que existe. O amor do que non falan os contos

Me gustaría escribir algo profundísimo...

2010-06-19T02:28:00.001-07:00

Me gustaría escribir algo profundísimo. Algo que al leerlo consiguiera derrotar completamente el alma de alguien. Algo que te hiciera ser terriblemente desgraciado por ver que hay gente en el mundo capaz de escribir algo así de crudo. Que te hiciera comerte los sesos hasta desangrarte buscando que monstruosa inspiración fue la artífice de tal relato. Me gustaría arrancarte las lagrimas de los ojos hirviendo a borbotones, transmitirte una ráfaga de total desesperanza hasta dejarte sin ganas de volver a cuestionar que la literatura no llega a despertar sensaciones reales. Me gustaría escribir un texto que terminase con una sentencia perfecta, casi como una sentencia de muerte que anunciara que eso iba a ser lo ultimo mejor que leyeras en la vida. Unas palabras que despertasen en ti el sentimiento de identificación más depresorio que ninguna otra situación catastrófica mundial lograse conseguir en ti. Me gustaría ser el autor de la poesía mas perjudicial jamás escrita, que te golpeara la cara con un solo golpe de vista y consiguiera maltratarte psicológicamente si te atrevieras a leerla entera. La poesía mas censurada entre todos los textos malditos de la historia. La poesía que encerrase toda la desgracia humana acumulada desde el principio de los tiempos, y que te la escupiese en la cara con la fuerza suficiente para desencajarte para siempre la sonrisa y la mirada.

EL RUMOR DE LAS CALLES

2010-06-15T07:11:00.001-07:00

Siente como llueve cuando sales te mojaste te empapaste esos rumores que te hielan te congelan esas voces que susurran que te imploran con la lluvia… Esas mujeres que están solas en las calles las farolas las alumbran luces tenues ellas lloran en silencio ellas gimen piedad piden una monedita dicen y tu nada ni les miras si insisten el paso apuras corre a oscuras pisas piedras que te arrastran la conciencia… No las mires no las creas están sucias son gitanas solo engañan por dinero pero no les hace falta no te culpes no te pares sólo avanza continúa los desprecios ignora el rumor de las calles… una ayudita, porfavor… Sin pensar tu sigues aunque tengas la cartera llena aunque te sobren monedas no hace falta no des nada un euro no va a salvarlas piensas que no se merece aquel ciego desde el suelo con un cartón no parece de verdad estar sufriendo no te fijas en detalles tu solo piensas que es fácil pedir por las calles a extraños mostrarle tus trapos soy pobre indignidad eso es fácil todos lo hacen por algo de dinero… No les creas… No des nada… Es mentira… No hace falta.

El rumor de las calles… Esas Madres.

Que trabajen!!!

Pero no ves que no pueden joder, que se están consumiendo / muriendo de hambre.

Cuántos de los que ves… crees que no lo necesitan? Cuántos piden por timarte.

Ser capaz de ser yo

2010-04-22T04:15:00.000-07:00

Me pasa siempre que

cuando agarro algo con mis propias manos,

lo sujeto fuerte y llego a entender

QUÉ signica ese objeto que poseo,

lo pierdo.

Se cae al suelo y se rompe,

o se extravía de nuevo...

Es la más amarga y cruel ansia

que puede envolver a la impotencia.

Se forma una nebulosa de improperios.

Sé que soy lenta y antinatural,

cada paso parece necesitar un siglo

para hacer cambiar un mínimo en mi vida...

Salgo a la calle con tanto miedo

de verme por error reflejada en algún escaparate...

Cómo me encantaría ser invisible e incorpórea,

ser físicamente tan nada como soy al ser persona.

Ser un resto del aire

que viaja fantasmal entre la gente que sabe qué quiere

y quién es.

La gente que lucha, que vence y que puede;

no yo.

La cobarde indecencia que me caracteriza.

Mis ojos que no miran a nadie con fijeza

porque se pierden en la acera, siempre, abajo.

Quisiera levantarme y presentarme

a cada uno de los que pasa.

Empezar a ser capaz de ser yo.

Lúgubre pesadilla

2010-04-13T09:32:00.000-07:00

LOITAS

2010-04-06T16:47:00.000-07:00

En momentos que as palabras saen soas é cando me gusta escribir. A sintaxe mesturase coas imaxes desenfocadas dos recordos, do teu recordo.

Chorar é fácil se cravas o pensamento sempre no que máis doorosamente che punzou a alma. E ti cravalo porque che gusta sentila retorcer, sínteste máis verdadeira a ti e máis verdadeiro a el. Daste conta que a historia foi tan real... que de verdade chegaches a amar... e que realmente estás soa outra vez. Pero eso gústache. Soñaches aqueles días tanto coma viviches, ó par, cada sentimento foi un soño, cada frase, cada bico... Por iso tes medo de confundir a realidade e o estar tan destrozada descúbrela verdade. É fermoso.
Torturarse con momentos cheos de felicidade que non se repetirán xamáis é un pracer; un pracer tortuoso. Sínteste tan sádica que plantéxaste se estarás enferma, pero que máis ten... Se estás enferma e iso faiche sentir así de humana, esa enfermidade benvida sexa.
Gustaríache queimar a pel a base de golpes, cravalas unllas ata sangrar, facer algo no teu corpo que che doese tanto tanto que puidese camuflar a dor do teu interior.
Pero para iso eres demasiado cobarde, sábelo. Por iso teste que atormentar con palabras e confórmaste. Négaste rotundamente a olvidalo a el e todo o que aportou á túa vida. Voas sempre na mesma dirección, porque as demáis xa están cheas de paxaros. Suspiras con resignación porque é o que queres, e prefires aguantar de pe sobre espadas que caer de rodillas sobre o céspede que sempre arrecende igual.

She...

2010-03-29T07:38:00.001-07:00

MI CURA, Y SE FUE

2010-03-24T02:17:00.000-07:00

La miro y me vuela los sesos…

Su pelo parece seguir un orden lógico.

Sus manos parecen danzar por el viento

Hasta mis piernas.

Y un par de dedos rozan mis labios

Cuando intercambiamos saliva.

Luego su cara se tuerce hacia el cristal

Y la de el sigue fija-tensa.

Sus ojos se equidistancian de mi

Siempre en tercer grado.

Por lo poco que la veo (uno),

Porque al mirarla sufro (dos)

Y al imaginarla… (tercero).

Su nariz toca la mía en torpe proporción

Cuando volvemos a solaparnos.

Luego su risa amenaza ser mueca

Y la de el se abre ampliamente.

Su lengua desliza escalofríos por mi cuello.

Su garganta suena insoportable en mis tímpanos

Pero me droga su voz.

Aunque no necesita hablar

Para cortar de raíz todo:

Lo que pienso se va (y aparece ella),

Lo que sueño se transforma (y aparece ella),

Lo que me preocupaba… (en su lugar aparece ella).

Ella, mi cura,

Y ella se fue.

As barbaridades do catolicismo

2010-02-17T09:40:00.000-08:00

O negativo

2010-01-27T06:23:00.000-08:00

O solpor da miña fonda alma,

A bolboreta craquelada momificada nunha vitrina,

E o tellado inundado de brétemas.

Agonízase a paisaxe ata o punto de velarse.

O ruxir do ceo xa o sinto ao lonxe,

Como a tormenta que espertou e vén por nós.

O nihilismo dos feitos e a tortura das ideas

Parchadas con esquencementos,

O todo, e a nada parece que xa se achega.

A malvivida espera do morto que inda non morreu,

Do inverno e do inferno.

Tódolos días cargando este peso que afunde ós deuses

E que desfai mitos para supoñer verdades.

Tódalas noites chorando, gardando bágoas no caixón

Para vivir sempre coa roupa mollada,

Collendo frío, enfermo.

Quero berrar ata rachar a escuridade.

CENTINELAS

2010-01-19T13:17:00.000-08:00

Souben do mar e dos centinelas cando afoguei naquel pobo.

Non estaba independizada pero case, ou eso me gustaría. Tiña un par de pais vellos e cansos que non paraban de botar mans, brazos e cartos canto podían. Aínda así eu queixábame (porque queixarse é gratis e porque tendemos a facelo). Xa pasara polas fases que me tocaban e aterricei alí de novo. Xa fun vivir soa, xa descubrín que había máis xente no mundo e que toda era igual, xa crecín, xa rematei a carreira, xa marchei e xa volvín. Pero o traballo non vén só por moito que esperes e eu non gastei forzas en buscalo. Estabase a achegar a verdadeira vida, a vida do traballador, a que eu non quería.

Baixei á praia e deime conta de que o mar non subía nunca ata as casas porque batía nas rochas e tiña que dar volta. Á seguinte vez viña con máis forza, pero por todos é sabido que a pedra non hai forza natural nin sobrenatural que a atravese (sí forza humana, porque os humanos facemos máquinas para romper o que nos peta). E entre pensamento e medio pensei en quenes serían os centinelas que me gardaban a min e me facían dar volta. Eu era como o mar.

Pero recordó que algún día o mar sí subiu ata as casas, e ese día puido con todo e con todos…

ALMA . . .

2009-12-27T18:46:00.000-08:00

Un recordo punzante que se crava na gorxa,
Despois de chorar bagullas conxeladas,
Demostra o sentimento que ninguén quere sentir;
O que fai o real máis real.
A desesperanza pola desesperanza,
A condición do ser humán
Que ninguén pode anular con pluses,
Restala vida da vida,
O imposible do posible.
Vivir é aceptar as punzadas co mellor sorriso.
Sorrir ó vento e á chuvia
Igual có sol que abrasa,
Igual ás boas cás malas.
Imaxes que se gravan na carne
Facendo esvarar torrentes de sangue,
As imaxes que o teu subconsciente recordará
E repetirá tortuosamente nos teus soños
Facendo de soños pesadelos
E de pesadelos anceios perdidos entre as tebras da noite.
Un suspiro que sae do lugar
Que xamais descubriu o ser humán,
Nin outro calqueira.
O lugar máxico do que xerminan desexos, cruces e demos;
Chamóuselle alma,
situámola preto do corazón,
relacionámola á mente.
E logo resulta que o corazón bombea sangue
E a mente xera impulsos que nos moven e recordos que nos fan pensar,
Máis nada.
Esa alma aínda non sabemos onde está
Pero todos podemos sentila.
Usa máis ela de nós que nós dela.
Este poema que susurro mentres escribo
Ninguén poderá completalo xamais;
utilizaranse mil versos comparables
Pero sempre entenderemos o mesmo.
Mentres ti o escribes de novo,
Ela perde un momento máis ó lelo,
Ou escapa uns minutos da dor,
Ou desaproveita un pellizco de felicidade…
Ou…

Lembra algún sentimento de culpa
Mentres vai olvidando que a culpa nunca existiu.

MONSTROS, SALITRE

2009-12-18T07:09:00.001-08:00

Cando o mar esparce gotas de auga ó vento e as fadas xogan a querer collelas, ti repousas tranquilo nalgunha fragua chorosa. Hai humidade de todas partes. Na terra, no aire, na túa boca e no teu corpo. Quixeches correr escapando dos monstros do mar e chegaches alí. No bosque dos espíritos donde todo é verde, onde as ramas removen sentimentos escuros, onde a auga non é máis ca mofo que se apega á túa pel. Quixeras arrancar ese frío, eses espíritos e ese verde. Quixeras facer calar a melodía dos paxaros e despelexar o sol para quentar aquela friura frotándoa cos seus raios. Todo o espacio faise baleiro alí; todo é un sinfín de silbidos de follas que tremen ó discreto paso do aire entre elas. Quixeras coller un puñado de salitre e lévalo á boca para sentirte mariñeiro, para revivir. Quixeras curtir as túas mans, secalas, cubrilas de cortes e callos, ennegrecelas. Pero a terra límpache, a terra purifícache como fillo de Deus, da natura. Agora desexas con todo e por todo que aqueles monstros veñan rescatarche e che afoguen con eles para sempre. Pero agora os monstros desapareceron porque ninguén precisou deles. Escaparon. Todos correron a esconderse nas fraguas… e alí quedaredes, na friura, sen saber máis a que sabe o salitre.

VOLVO CAER

2009-12-15T15:17:00.000-08:00

Ás veces parece que todo o cosmos se pon dacordo para volverse en contra túa. Cando tes unha nova ilusión, grande, rómpena en mil pedazos cun mazo enorme de ferro. Esparcen os cachos por aí adiante, pola calzada, e a xente písaos coma se nada. Non che ven. Estás aí, todos aqueles cachiños de alma eres ti… Pero non che ven. Ti que sabes que tes un corazonciño tan danado e tan pobre, tan fráxil, que recobres con coroas de espiñas para que ninguén o toque aínda que che fagan sangrar tanto e tan forte. Chega a traspasar esa utopía unha nova ráfaga de aire, un soplo que con tanto esforzo logrou coarse, ¡e de súpeto obríganche botala fóra axiña!,¡axiña!,¡ fóra!, ¡as espiñas pechan outra vez! ¡Lévaa!, ¡quítama de aquí, dóeme!, ¡Dóeme!, ¡Levádea e que non entre nunca máis! ¡Non quero que ninguén o toque nunca máis! O meu anaco de alma roído por ratos. A ninguén lle doe. Dóeme a min. E quero estar soa, e chorar, e derrubarme outra vez… Hoxe toca… Xa eran moitos días… Hoxe toca.

Quen é o que decide ata cando dura a felicidade? Se non hai Deus, ou eso din, ou se o hai, ou eso din tamén; por que chego ata o máis alto e voo, ¡creo poder voar!, e cando por fin respiro feliz un momento alguén ou algo me empuxa o baleiro e caio rápidamente sen apenas darme conta, rápido, rápido, rápido!!! Pero sigo caendo, máis abaixo do chan… lento… afúndome, cada vez máis lento… Quedo afundida nalgures, en min mesma, en calquera lugar dos que chaman “froito da imaxinación”, pero que eu digo que teñen que existir porque se non sería imposibe sentilos tan verdadeiros… Fico dentro da soedade. Sei que sairei. Pero é que me gusta tan pouco entrar…

BIO - LADA

2009-11-25T13:11:00.000-08:00

LATE-XA LATE-XA CORAZÓN TOLO.
NON TE DERRUMBES AGORA
MEU PEQUENO.
NON TARDES TANTO,
NON CHORES TAN-POUCO.
NON TORNES SOMBRA.
O TEU PERFUME DOCE-MENTE
VERQUIDO EN TERRA RESQUEBRAXADA.

Fago forza cos dedos cravando as unllas na dura terra, desfágoas vivas. Non podo coller o sangue que esvarou polas raíces aquelas que adormecen no profundo. Non podo recuperar o líquido e botalo á gorxa. Recollo puñados de terra apenas mollada, úntome con ela o corpo, os beizos, a lingua, os dentes, as feridas todas, a vaxina. Quérome limpar daquela suciedade toda. Liparme con terra. Mesturo o meu corpo coa natureza, quero convertirme en vida. Sei que estou indo xa. Quero ser enerxía que logo faga frores, árbores, froitos grandes e zumentos, choiva, tormentas e tempestades, ríos, torrentes, raíces fortes. Non quero ficar sucia nesta fraga ata desaparecer nela, quero convertirme nela. Sei que esou indo xa. Teño a boca chea de terra e de herbas, de sementes e de bichos; o aire non pasa. Afogo na terra, aférrome as prantas, descuido os meus ollos que se volveron vidro. Repouso temblorosa cada minutiño máis queda… máis queda… máis queda…

CRUXE UNHA POLA ALÓ Ó LONXE.
SEGURAMENTE POUSOUSE UN PAXARO GRANDE,
TAMÉN PUIDO SER UN RAPOSO
QUE PASOU LIXEIRO SALTANDO,
OU SERÍA UNHA LEBRE,
OU CALQUEIRA ANIMAL QUE ANDE POLO BOSQUE.
TAMÉN PUIDO SER O VENTO,
ESTA NOITIÑA AZOTA FRÍO E FORTE.
TAMÉN PODE SER AQUEL HOME
QUE MARCHA LAVALAS MANS E A ROUPA,
OU ENTERRALA NAVALLA DEBAIXO DALGÚN ROBLE,
OU QUE, SIMPLEMENTE, BOTOU A ANDAR POLO BOSQUE.
FOI O ÚLTIMO SON QUE GRABOU A MIÑA MEMORIA.

EN MEMORIA DE

2009-11-12T11:15:00.000-08:00

O mar será frío cando eu queira que o sexa

2009-09-29T13:50:00.001-07:00

Bailo moitas veces cos peixes.

Déixome mecer no vaivén das ondas

Escuras pero cálidas.

Lévanme paseniño por sendeiros

E túneles de algas,

Por covas e furados nas esponxas.

Durmo soa.

A franela das sabas agarima a miña meixela.

Síntome recollida.

Buceo nun fondo silencioso.

Pero din que o mar está frío sempre.

Non é certo. Ou si?

Ó mellor por iso os peixes son de escamas

E o mar na pel soa como unha labazada.

Pero eu quero pensar que o mar é de franela tamén.

Quero, e pénsoo.

Logo direille a Javi que cando me meta na cama

Será coma meterme no mar.

Dirame que iso non ten sentido

E direille que ten razón.

Pero metereime na cama de novo

E voltarei bailar cos peixes,

Máis segura cada día de que a razón

Non quita dereito á liberdade.

F. varias (2)

2009-09-29T13:21:00.000-07:00

Geometría imperfecta

Haz caso a la flecha

Be happy!

F. varias

2009-09-26T07:07:00.000-07:00

Suburbania

Peón sin tablero

Visión carcelaria

CARICIAS DE UN DESCONOCIDO

2009-08-07T05:07:00.000-07:00

Llegaba a los cuarenta años tan virgen como cuando hacía un quince de julio la primera comunión. Sola. Desarmada. La casa, la de sus padres; su ropa, la de una mujer soltera sin una aventura que contar. Una mujer que no había sido capaz de hacer el amor porque nunca lo había encontrado. Desprecio de muchos, ansia de ninguno. Su corazón como su cuerpo pedía abrazos de un hombre ya, aquella noche se hacía demasiado fría ya, y en su cama de matrimonio sobraba tanto espacio… Soltero; una palabra que se pronuncia rápido y a menudo suena graciosa. Pero no todo el mundo pasa una vida soltero, olfateando el sexo opuesto como un perro, en busca de un indicio de cariño que finalmente siempre era sexo. Buscar en los besos de un desconocido el amor pide ser demasiado valiente. Quizás es la elección de unos pocos porque el gran hándicap impide tener más opciones a los feos, o a otros. Ella pintaba rojos sus labios y ensombrecía su mirada con tonos grises como su alma. Vestía colores mezclados para llamar la atención, blusa amarilla sin sujetador y falda marrón con medias negras… Ahí va otra loca… Pero aun nadie se detuvo a mirar sus ojos, aun nadie descubrió sus ojos verdes.

Prostitución.

Llegaba a su casa todas las noches y pasaba por delante de la foto de sus padres, maldiciéndose y desgarrándose todas y cada una de esas veces por hacerlos tan miserables. Si ellos supieran… Si ellos pudieran llegar a saber cómo terminó... No dirían nada.

Algunas veces posaba su mano sobre su vagina porque solo así conseguía sentir el calor. Nunca llegó a rozar una mejilla, ni siquiera con la yema de un dedo. Siempre tenía que detenerse más abajo.

DIEGO D.E.P.

2009-07-31T16:05:00.001-07:00

E deixar de existir… Fan da morte algo terrible. Un “volveremos a vernos” ou “espérame alí”, alí en ningures. Pensan que hai outro lugar no que se reúnen as almas, pero donde? Somos anacos de vida nun universo moi grande, mais nada. Somos coma aquelas rochas e aqueles tombos de mar que ven na praia, pero que poden moverse cara onde queren e poden pensar, sentir, esquencer e botar en falta. Non é pouca a riqueza da que gozamos os humáns, mais tampouco é pouca a soberbia.

Vostedes sempre argallando no máis alá e no da outra esfera, pero descoidando a herba seca que puido florecer diante da súa porta. Non, non son vostedes extraterrestres abondo para saber da morte, se xa pouco saben da vida. Perden un ser querido e que lles queda? Chorar a perda e afogarse nos recordos, mirar cen veces unha fotografía e sentir a soidade máis fría que nunca. Ou rir instantes pasados e seguir afogando nos recordos. Pero non miren ó ceo porque o ceo son nubes que coa man non se alcanzan. O tanto que pode haber alí a vista faise pequena, e o tacto imposible. Por iso é mellor quitar o luto de fóra e botalo por dentro se un quere, e senón seguilas. Non ó día seguinte nin despois dun mes senten a perda se foi grande. Cecáis choran porque é o que lle viron ás súas nais, ou cecáis berran con Deus por arrebatárllelo. Pero xa é momento de botar os pés ó chan e agarrar aquel ramo de flores silvestres que apodreceron sen mirar para elas. Todas cheas dun sentimento que non souberon aproveitar e agora choran!!! Mentireiros, hipócritas, vostedes non son persoas!!! Inocentes… pobres! Todos culpables de que cada morte sexa un baño de ingratitudes e “quedares ben”. Ide quitar esa prenda negra que vai arder coa sangre de xeo que envenena os vosos corpos. Largade de aquí, e as vosas inmundicias, ratas, falsedades, cabróns! Levade este engaño con vós…

GOLPE DE SENTIDO

2009-07-28T15:35:00.000-07:00

Hai unha mazá partida no medio do camiño
Quebrada polos vermes
En anacos doces voltos amargos.
Penso en ti,
Coma tantas outras veces…
Rematado todo
O nunca comezado;
Choran os xílgaros co vento
Apartados dos seus niños
Que xa caeron e foron pisados polos raposos.
A miña vista voa agora ó ceo,
Máis arriba,
Onde din que hai un Deus.
Mais tendo a man ó aire
E o único que sinto é o peso dun brazo.
Déixoo caer e toco a terra mollada.
Unha flor branca no seco
Resquebráxase coa sede de mil bágoas de chuvia.
E o meu corpiño magullado
Non sinte de seu en ningures,
Pero olla toda aquela natura súa propia.
Na soidade, todo vale.
Unha patada.
A mazá roda cara un furado,
Os paxaros fan círculos no aire,
Os niños cruxen e morren de novo
E o ceo manda un raio de sol, todopoderoso.
Tentando encher de aire uns pulmóns
E recobralo sentido,
Doume conta
Non che perdin aínda
Porque nunca che tiven comigo.

O NOSO

2009-07-20T15:18:00.000-07:00

E sentín esas ansias tolas de bicar paxaros.
A miña alma recomposta coma un amencer curado;
O fresquío da lúa pechado nun aro arredor.
Aire novo nos pulmóns magullados e
Caricias cos dedos mollados en salitre.
Arrecendo frores, tulipáns xirados cara o rostro.
Silbidos na noite que espertan os sentidos todos.
Ollar a ningures, e os ningures alonxados de min.

Tremín coa melodía dos bicos do vento na pel,
Das sombras os prateados máis prateados que vin.
Esquecín a bágoa e o gusto, deiteime doce.
As estrelas son máis esta noite e máis brillan.
A pedra xa non manca os meus pés grandes
Anque recorra a cidade núa, máis grande.
Luces, sinais, voces e notas que bailan
No colo da cidade estraña pero calada.
No colo da cidade dos outros
Que recolle este banco que é noso.
Eu repousando no teu hombro,
Sentín esas ansias tolas de bicar paxaros.

AZUIS

2009-07-15T05:03:00.000-07:00

Que cres que é un ceo atormentado?
Miras arriba e ollas sempre azuis.
Inda debaixo dos grises chuviosos
Tela certeza de ver azuis.
Mais ha chegar un xigante poderoso
Que arrebate as tintas douradas
Que tinga o alto da cor da terra
E encha o mar ata as nosas casas.
E ti, cheo de soños e de bágoas,
Has seguir vendo os azuis?
Ou has voltar cun anaco de maxia
Que devolva o gran de millo ó campo
E o peixe lúa ó mergullo das augas verdosas?
Es ti quen de arrincar as malvas
Que nacen por riba das margaridas,
Regar con ácidos bicos os toxos
Ou pousar o grilo no verde na noite?
Ha chegar un xigante poderoso
Que levante paredes e tellados
Que tinga os azuis en sombras,
Que apegue os pés o chan para sempre,
Que faga as aves voar arrastrando as ás,
Que deixe o mundo para quen non o poida aproveitar.

Fragmento de relato II

2009-07-07T03:55:00.000-07:00

Las llaves sonaron metálicamente al posarse en la mesa de la entrada. Nunca ocurría diferente; de casa al trabajo y del trabajo a casa. El día que se podía permitir una cita o tener que ir a hacer la compra era todo un festejo. La vida. Así era la vida. Para no romper su rutina Rocío tiró su bolso encima de la cama, se quitó los zapatos y se ató el pelo con la goma que había cogido de la mesa de la entrada. Descalza hundió el dedo en el botón de encender de su ordenador y fue al baño mientras encendía. Lo tenía todo tan mecanizado que al volver del baño la pantalla mostraba muy puntual el fondo de escritorio. Se sentó con la preocupación de no haber recogido el bolso, los zapatos ni el resto de cosas que había fuera de su sitio; pero necesitaba un descanso, una dosis pequeña antes de continuar con la vida normal de las personas normales y activas. Aquella pantalla era el remedio que anulaba su soledad. En ella existía todo lo que necesitaba, a través de ella miraba el mundo desde arriba, con firmeza, con decisión, con autoestima. Sólo sus amigos y su familia conseguían desnudarla a través de esa misma pantalla, quizás porque ellos sí conocían a la verdadera. [...]

Conoció a un chico de la misma ciudad a través de un chat y a los tres días no dudó en quedar con él en cualquier sitio, a cualquier hora, para lo que fuera. Lo único que le importaba era combatir aquella soledad avanzada que ella misma se había diagnosticado como una enfermedad incurable. Tampoco dudó demasiado en llevarlo a su piso y en meterse en la cama con él. La besó dos veces en media hora, la forzó a todo lo que nunca había hecho ni quisiera hacer, la llamó puta, putita y todas las variantes de la familia en media hora, la usó y la volvió a dejar sola. Ella se vistió avergonzada e insatisfecha pero por lo menos se había vacunado por un par de días de esa soledad avanzada. El siguiente chico con el que quedó la besó muchas veces, la forzó a menos cosas que el anterior, tuvo la consideración de no insultarla cuando se metía en ella y en su cama, pero la volvió a dejar tan tirada como nunca. Así una, y otra, y otra, y otra… Estaba tan vacía que intentaba llenarse con cualquiera.

Cuando no encontraba con quien quedar se desnudaba delante de su webcam para toda una sala de internet. Sólo leía las frases bonitas que le escribían, prefería dejarse las demás (aunque a veces se colaba alguna palabra que le molestaba). Le encantaba sentirse deseada. Se tocaba, se miraba, se rozaba, se susurraba a sí misma. Nunca miraba las demás cámaras que emitían imágenes, sólo se veía a ella en la pantalla, tan espléndida… Era el único lugar en el que se fijaban en ella, la veían como una diosa. Esto, que empezó como un divertido descubrimiento, aumentó y aumentó. La situación se hizo preocupante. Rocío había perdido todo eso que llamaban Dignidad, todo eso se quedó en aquellas páginas y en aquellas citas. Se preguntaba por qué nunca quedaba con ella el mismo chico dos veces, qué raro… Porque realmente empezaba a ver en el espejo el reflejo de una diosa. ¿No lo era?

Otro coche paró en la calle y no pasaran cinco minutos cuando estaba ya recibiendo a otro desconocido en la puerta de su casa. Por un momento se sintió prostituta sin cobro y sin oficio. Al marcharse el visitante el ordenador tuvo que ponerse a trabajar nuevamente. Ya no era suficiente una cita porque quería sentirse deseada todo el tiempo, necesitaba algo pendiente de ella constantemente. Constantemente se repetía escenas en su cabeza, necesitaba tocarse cada vez que se desnudaba, enloquecía si no encontraba nadie con quien chatear, entraba en páginas pornográficas por costumbre en sustitución de la televisión… Tenía que llegar el momento. Siempre había estado ahí, latente. Ninfomanía.

“Cuando hablamos de ninfomanía nos estamos refiriendo a una enfermedad, más compleja de lo que la mayoría de la gente piensa”.

“La búsqueda de afecto a través de las relaciones sexuales suele ser la principal causa de esta enfermedad. Las ninfómanas tratan de buscar en la cópula y la masturbación lo que no encuentran en el terreno afectivo, pero la insatisfacción es cada vez mayor y en ocasiones todo esto se ve acompañado de malestar, culpa e inconformidad con la vida en general. Para ellas se manifiesta como un: tengo que hacerlo pero no siento nada. Siempre están buscando en vano la satisfacción y un “amor verdadero”.

Soy la vergüenza

2009-06-24T10:57:00.000-07:00

Me siento vacía, engañada, tan nadie como nadie. Aún con la ropa puesta no me resigno a quitármela. Me siento tan idiota aquí sentada esperándote todavía, y sabiendo con la mayor certeza de la lógica que no vas a aparecer. Pero te espero. Quisiera arrancarme la piel, el pelo, quemarme viva, evaporarme en mi balcón y desaparecer. Dejar de ser para siempre, no dejar huella alguna que indique que alguien como yo pudo existir. Soy la vergüenza. Soy el payaso peor maquillado a base de ojos rojos y rímel corrido. Hay un hueco tan grande en mi persona que por él puede colarse la dignidad de todas las mujeres. Siento tanta lástima de mí misma mezclada en tanto rencor, que no sé si desgarrarme o acariciarme otra noche cariñosamente en mi cama. No sé si darme consuelo o tirarme balcón abajo. Las rejas que hay delante de mí lo aíslan todo. Mi cárcel, la que yo construyo día a día e intento derrumbar noche a noche, es mi encierro. Soy la vergüenza.

Fragmento de relato I

2009-06-18T14:21:00.001-07:00

EL COMPRADOR DE LO INDIGNO Y EL VENDEDOR DE DIGNIDAD

A las nueve la tienda cerró, como todos los días a las nueve. El vendedor (¿o había dicho comprador?), que por cierto se llamaba Lázaro, llegó a su casa a las nueve y trece minutos. No llegaba todos los días a la misma hora, los minutos bailaban uno arriba uno abajo, y eso su mujer lo notaba. Tenían en la entrada el reloj más antiguo del mundo mientras nadie llegase a compararlo con otro. Era horrible, tanto, que a su mujer la traía loca. Había sido de ella la espléndida idea de adquirirlo. Alicia era una mujer muy arreglada y formal, una de esas que todas odian y envidian a la vez cuando pasa por la calle, una de esas que pasando de los cuarenta enseña las piernas y los brazos, lleva tacones por norma y al caminar produce la sensación en toda la avenida de que una mujer viene apresurada. Nunca perdía la elegancia, o eso parecía, habría que preguntárselo a su marido que la conocía en la intimidad… Pero sabiendo cómo era Lázaro seguramente habría dicho que no. Lázaro amaba tanto a su mujer que le tenía un pánico inmenso. Era uno de esos hombres que se conforma con poco, porque en realidad no aspira a nada, y se volvía esclavo de lo más nimio que Dios le había dado. Sí, una pareja católica y con mucha fe. ¿Quizás por eso Lázaro había montado una tienda de antigüedades? Porque no cualquiera lo hace y desde luego la creencia en Dios puede ser de lo más antiguo que existe, de nuevo, hasta que no llegue alguien a compararlo con otra cosa. En fin, los minutos, los segundos y los instantes eran contados con mucha precisión en aquella casa, pero aquel día en concreto la mujer de Lázaro no preguntó, no habló. “Le falta un poco de sal, ¿no?”. Pausa. “Hoy han venido a venderme algo extraño, no te lo vas a creer… No tienen ningún atractivo para la tienda, pero el caso es que los he comprado”. Su cara irradiaba tal felicidad que parecía que iba a explotar en purpurinas de colores al mismo tiempo que emitiría un chillido como los que hacen los pájaros más agudos del mundo. Ella, pensando en joyas, en rubíes, en oro, en perlas, en diamantes, en… “Espera, ¿eso son antigüedades?”. No lo articuló, sólo lo estaba pensando, que nadie se alarme. El vendedor seguía en su sitio y su mujer también. Lo que no seguía en su sitio era el teléfono, que había comenzado a vibrar a la misma vez que sonaba.

caza rima-prosas

2009-06-16T01:50:00.001-07:00

NO

2009-06-15T11:04:00.001-07:00

Solo entiendo de mí misma y del espacio que me rodea. No entiendo el mundo inmenso, el orden cósmico, el caos estelar… No me interesa. No voy a pensar en qué mil se acabará el mundo, si yo viviré cien y menos mal. No me quiero imaginar más de cien años sobre la tierra, pues ni a un tercio de camino me siento ya cansada. He escrito la palabra “no” cuatro veces, con esta cinco, en cinco líneas aproximadamente. En mi mente se creaba de nuevo una frase que comenzaba con este adverbio. No… Otra vez. No será casualidad?

Hago un punto y aparte, para intentar escribir otro texto de cinco líneas aproximadamente en el que las frases empiecen por sí. Si hubiese que echar culpas ahora por esto, seguro que me excluiría rápidamente. Si… Sólo se me ocurren “ojalases” y “suposiciones” para escribir frases con un sí. No encuentro un sí rotundo aunque gire el cuello en mi eje. Detrás de mi NO hay nada, un pasillo largo y con sombras. Como podéis ver, he fallado el reto. Os preguntaréis qué quiero decir con esto… si soy una pobre chica deprimida. Oh, he borrado la “n” antes de continuar, porque iba a negarlo. Pero “vedlo” por vosotros mismos. Vivimos en el mundo de la negación, nos dicen que esto no, esto no y esto no, y que esto tampoco. Es lo único que tenemos claro: lo que no podemos hacer. Qué bonito sería que nos dijesen lo que sí, incluso algunos intentaríamos volar y sobrepasarnos como personas. Pero claro, si no podemos ni salir en chanclas un día de invierno… (qué os había dicho? Que si hubiese que echar culpas por esto me excluiría rápidamente).

ardiendo en ramas

2009-06-14T15:42:00.000-07:00

retracto

2009-06-11T16:28:00.000-07:00

AISLADADOBRA

2009-06-11T15:39:00.000-07:00

Cordas forxadas de aceiro

que me atan como robles á terra.

Canto máis escurece o ceo

máis conta doume que estou tola.

Invádeme o aire contaminado;

respiro paredes, silenzo e sombras.

Chego a escribir versos

rotos e desencaixados xiróns de tea.

Alzándose sobre o inferno

unha melodía de mel supina

que barre as lindes do humán

e desentende o ser do meu corpo.

Algo escrito el 30 de diciembre

2009-06-09T15:17:00.000-07:00

"Una magia envuelve esta noche... tan igual a las demás pero tan especial. Alguien dijo: "yo paso de salir en Fin de Año porque la única diferencia es que salen todos los tontos que no salen en todo el año". No importa, ¿dónde están esos tontos? Porque quiero conocerlos. Quizás sean más interesantes que tú, que dijiste eso".

TIRA DE FOTOS II

2009-06-04T07:13:00.000-07:00

VOY A ANALIZAR TU Fª MORAL EN UN MIN.

2009-06-03T10:49:00.000-07:00

QUIERO ESCRIBIR PERO NO SÉ SOBRE QUÉ, SOLO SÉ QUE ME ABURRO, SOLO SÉ QUE NO SÉ NADA PERO EN REALIDAD SÉ MUCHO. SÉ MUCHO DE TI, DE ELLOS, Y SÉ POCO DE MÍ. EL DEFECTO DEL AJENO SE ENCUENTRA RÁPIDO Y SE INTERPRETA CASI IGUAL DE RÁPIDO; EL DEFECTO PROPIO NO SE ENCUENTRA NUNCA. LOS OJALÁ NOVENTA AÑOS QUE TODOS DESEAMOS VIVIR NO SON SUFICIENTES PARA AVERIGUARLO.
IDEAS ORGANIZÁNDOSE EN LA CABEZA, EL THRILLER DE UNA VIDA, DE LA TUYA, YA QUE TE TENGO DELANTE. VOY A ANALIZAR TU FILOSOFÍA MORAL EN UN MINUTO. SÉ QUE TE CONFORMAS CON LO JUSTO Y QUE PROTESTAS POR PREJUICIO, SÉ QUE TU AMBICIÓN ES LA "BUENA VIDA" Y TU TRABAJO LA VÍA PARA TU SUEÑO. SÉ QUE NO LLEGARÁS A ÉL HASTA DENTRO DE MUCHOS AÑOS Y QUE CUANDO LO CONSIGAS TE QUEDARÁ MENOS DE LA MITAD DE TUS AÑOS PARA DISFRUTARLO. SÉ QUE PONES PARCHES A LAS FUGAS CON SEXO Y ALCOHOL, QUE TE EXCUSAS CON DECIR QUE "ESTO ES LO QUE HAY" Y QUE "CADA UNO ES COMO ES". PUEDO ENCARCELARTE DE POR VIDA PROFETIZANDO TU DÍA DE HOY. NO SABES QUIÉN SOY YO PERO SABES QUE ESTO ES VERDAD. AHORA SIGUE Y DISFRUTA.

Y YA ELLA VA A DAR SU VIDA

2009-06-01T11:40:00.000-07:00

Se siente fuerte aunque lleva media tarde sentada en un rincón.

El cielo azul se dibuja en sus ojos negros mezclándose en un grisáceo lloroso.

Su alma, rencorosa,

Desdibuja recuerdos y los va tirando a la calzada.

Sus manos firmes; poco a poco va temblando el asfalto y las sirenas.

La gente la mira como mendigo debatiéndose sus vidas entre el tiempo y el espacio

Sus alas, recortadas,

Desdoblan pañuelos que la mantenían atada.

Tiene veinte años, pero las cinco mil y medio pesan más consigo.

Las torturas de la corrupción de sus padres, su castigo

Y su vergüenza

Busca la educación negada por una libertad excesiva.

El abandono sufre y ya ella va a dar su vida (pero no la recibe nadie).

Los árboles y la gente la adivinan,

Pero igual que nadie le dijo que los grillos de día también cantaban

Tampoco nadie detiene su sueño.

La tierra mojando su cuerpo, estremeciéndola más,

Hasta hacerla tan pequeña como toda su vida se ha sentido.

Sus padres lloran su cuerpo,

Las hojas del parque lloran su aliento.

Pero la brisa del mar es demasiado húmeda para notar que alguien falta.

Ya está,

Nadie la podía detener en un segundo.

DETERIORO

2009-05-26T16:17:00.000-07:00

Por fin podo presentarvos o meu primeiro "corto". Corto? ...É unha idea que levaba anos rondando a miña cabeza, o facer unha "historia" de terror no que non aparecese ningún personaxe (no corto aparece un personaxe pero en planos moi específicos)basándose unicamente no percorrido dun lugar tebroso. Atopei neste ano a localización perfecta para facelo, aínda que debo recoñecer que foi grabado sen permiso dos propietarios (tampouco penso que lles importe...). En fin, non había máis medios que unha cámara de fotos, e de bastante mala calidade por enriba, e algún efecto de sonido que atopas por internet... De aí que o corto sexa así de cutre en calidade e que teña tantos fallos. Pero penso que é interesante ver que se pode chegar a cousas coma esto sen gastar nada de pasta, sen actores, etc etc. O corto ten elipsis e efectos intencionados, e tamén un par de faios de rácord gordos... Pero bueno, de algo se empeza.

ELES NON ENTENDEN

2009-05-14T14:14:00.000-07:00

Eles non entenden a miña visión do mundo,

O meu afrontar da vida;

Os meus ollos pousados nos teus

Eles non os comprenden.

Compadécenme, chámanme tola,

Cheos de rabia quérenme facer saltar ó baleiro.

No escuro da noite eu compadézoos a cada un deles.

Deixan guiar a felicidade

Por venganza, por prexuízos e por sentidos comúns,

E así é que xamais chegan a ela.

Eu síntome traquila conmigo,

E contigo.

Guíndasme ó pozo cando che prace,

E recóllesme coa facilidade e a indiferencia

Do xesto de tirar duha cordiña

Da que sempre vou pendurando.

Non me importa ser marioneta

Se no momento que estou nos teus brazos

Podo respirar o afogo de quince días.

E así vou suministrándome a dor en pequenas doses,

Coma o antibiótico, para que non me faga dano.

A lúa nunca se vingou do sol,

Aínda sendo máis pequeniña e vencellada a el,

Sumisa,

Aproveita as raioliñas do amencer e vaise cando chega o día.

Respeta esa violación

Porque a fai seguir viva.

Eu son unha lúa pequeniña

Que aproveita as poucas raiolas do amencer,

Pouco celosa das nubes que gozan delas sen présas.

Eu recólloas ás agachadas e non sinto vergoña,

Un intre fanme relucir no escuro do ceo.

OUTRO PENSAMENTO QUE...

2009-04-27T13:02:00.000-07:00

Despois de ter andada boa parte do camiño,
buscando sempre o que che faría grande ante os ollos dos demais,
daste conta de que deixaches atrás aqueles breves instantes cos que chegarías á felicidade eterna...
Agora é tarde, perdíchelos.

ENSAIO FILOSÓFICO, Parte II

2009-03-31T15:35:00.000-07:00

ENSAIO FILOSÓFICO: GLOBALIZACIÓN DENDE OS OLLOS DE RATM
En 2º Bach

O MONSTRO DA GLOBALIZACIÓN

“Cada funcionario que véndéixanos inválidos, déixanos mutilados,Calados e domesticados,e ca nosa carne e ósosconstrúe o seu fogar. […]Disparo a catro gobernadores marionetas nunha liña,Sacuden todo o mundo dos banqueiros,Quenes pensan que eles poden rimar.Disparo ós propietarios que sabían que era miña.Si, é unha guerra dende as profundidades do tempo.”

Guerra dentro dunha exhalación (War within a Breath), RATM.

Non quero pararme a explicar en que consiste a globalización. A parte do principal, do que xa falamos, que é o de xerar moita riqueza para uns poucos pero empobrecer a outros moitos, crea innumerables problemas. O meu obxectivo aquí é explicar o por que deles, é o intento que vou facer basándome nos meus principios, as testemuñas de tódolos días e a información recollida ata o momento.
Introducín este punto cun fragmento dunha canción de RATM que ilustra a idea principal que quero transmitir e o foco da problemática.

O principal problema e máis evidente é que se ven acentuadas as desigualdades, conflictos sociais e inxustizas. Con este sistema pervivirá por sempre unha sociedade de clases. Non quero repetirme, a idea é clara. E se hai que buscar un por que razoado a resposta está no respeto, o cal non existe aínda a día de hoxe. Non se respetan os dereitos de cada un dos seres humanos que compoñemos a poboación terrestre, non somos iguais por moito que se queira dicir que o somos. Unha serie de países “viven ben” e preocúpanse de desenvolverse eles mesmos, é lóxico, sen embargo non teñen en conta os recursos que toman doutros países. Xa que o mundo está dividido así, por zonas, a cada zona corresponderalle o que hai nela. Non é xusto entón que o que máis poder económico teña cruce as súas fronteiras para roubar recursos a unha zona que non é a deles, non teñen ese dereito. Este é un problema que vén dende moi atrás. Hai un conxunto de zonas que, polo transcurso da historia, xa ficaron sumidas na pobreza e son explotadas. Xa non se mirará por elas. Agora ben, o resto uniranse e potenciaranse á marxe delas pero bebendo delas. ¿Que pode haber máis inxusto? E partindo disto, ¿pode un xuíz dun país desenvolvido calquera xuzgar a un asesino cando o seu país está cometendo a inxustiza máis grande que se pode cometer? O xusto e inxusto lamentablemente móvese en torno á convenencia. É algo similar a aquelo da convencionalidade da que falaban os sofistas, pero situado nos nosos tempos e sumado á realidade moderna.
Non existe a democracia, vivimos enganados. A democracia que hai non é válida. Frédéric Beigbeder di: “Algún día nas escolas, estudiarase de que maneira a democracia autodestruiuse”. Ningún de nós tivo a opción de votar polas institucións que están tomando tódalas decisións que nos afectan constantemente. Estas institucións interfiren na política e sacan partido dela, pero faise un intento por “tapar” isto. ¿Por que non se votan estas institucións que nos dominan? Non se votan porque en realidade os cidadáns non decidimos, só “participamos”. Segue habendo uns superiores que deciden, aínda que se nos diga que nos teñen en conta non é así. Non avanzamos tanto se comezamos a mirar a democracia de hoxe, e cada vez máis, cunha mirada crítica. O sufraxio foi un avance indiscutible na sociedade, pero séguesenos enganando e o goberno fai e usa do capitalismo en beneficio sempre deles mesmos, os máis poderosos. As multinacionais abusan dun poder que non lles corresponde e absórveno todo, impóñense.
Por outra banda, o medio natural subordínase totalmente ós imperativos do sistema económico. A “Nai Natureza” xa ficou no olvido e foi sustituída polos “recursos dispoñibles para enriquecerse”, pois a súa única utilidade é o aproveitamento dela para sacar cartos. Xa a ninguén lle importan as paisaxes vexetais e a súa importancia, moito menos o fermoso delas. Estou segura que se houbese que arrasar con tódalas árbores da terra para crear unha potentísima industria que nos enchera de cartos, non quedaba árbore algunha en pé. Aínda que só vivisemos uns anos afogados ata que non quedase aire que respirar, os bolsillos cheos de cartos compensaríano todo. É tal a ambición do ser humano.
Hoxe ninguén recorda aquelo do que falaban os filósofos. Pensamos que o ser humano é o centro do mundo, o máis importante. Cremos que podemos modificar a natureza ó noso pracer e roubar dela coma se fose totalmente inservible por si soa. Spinoza dicía que a natureza estase expresando infinitamente, que a substancia como natureza é eterna e nós só somos modificacións finitas desa substancia. Morreremos e a natureza seguirá aí. Entón, ¿que dereito temos a querer ser donos dela? Analizando esta afirmación spinozista ata sona ridículo que os seres humanos pensemos e actuemos como o estamos a facer. Querer comprar a eternidade con cartos, e querer comprala para o ser humano, que vive un tempo inapreciable dentro do transcurso infinito. ¿En que mundo de tolos vivimos?
Outro problema xa foi mencionado. A globalización limita a nosa liberdade. Cada vez máis as nosas expectativas de futuro son chegar a gañar moitos cartos, ter un bo status social. Moitísimas veces matriculámonos nas carreiras que, pensamos, vannos dar máis éxito económico que nas que realmente nos gustaría. E este mesmo impulso que vai en contra do ser humano móvenos en moitos máis aspectos. Convertímonos en marionetas, cada vez máis dominadas e menos libres. Outra vez emprego unhas liñas escritas por Beigbeder: “Sondes produtos. E punto. Xa que á globalización non lle interesaban as persoas, tíñades que convertervos en produtos para que a sociedade se interesase por vós. O capitalismo convirte ás persoas en iogures con fecha de caducidade, drogadas a base de espectáculo”.
Dende logo, se temos que ser marionetas, sería moito máis digno que fora a Natureza a que tirara dos fíos que non os cartos…

RENACER COMO HUMANOS

Rematar coa globalización é posible se se quere. O problema é que “non convén”. Non é incoherente dicir que pode rematar, xa que igual que se chegou a ela tense que poder erradicar. Para que isto fose posible tódolos perxudicados e demáis en desacordo terían que tomar conciencia de que esta maneira de actuar que adoptou o ser humano é incorrecta e debe re-definirse.

ENSAIO FILOSÓFICO, Parte I

2009-03-31T15:26:00.000-07:00

ENSAIO FILOSÓFICO: GLOBALIZACIÓN DENDE OS OLLOS DE RATM
En 2º Bach
(O indicio da miña madurez, unha testemuña que sen dúbida debeu ser a primeira cousa a publicar neste blog, pero pasóuseme. Nunca é tarde, e aquí está...).

INTRODUCIÓN

Partirei do grupo de música Rage Against the Machine, constituido na década dos noventa, e mantereino de fondo durante todo o ensaio con motivo do tema que escollín, a globalización. Isto ten a súa razón lóxica, unha razón que me obriga a non abandoar a mención do grupo e centrarme unicamente no tema. Descubrín o grupo non hai moito tempo e intereseime moito polo seu son, despois investiguei as súas letras, e quixen ir aínda máis alá investigando as ideas que tiñan de fondo esas letras e o que querían transmitir. RATM manifesta claramente o seu posicionamento en contra do capitalismo e a globalización, neoliberalismo, medios de comunicación, etc. De aí naceu a miña nova preocupación. Ata o momento nin sequera escoitara o concepto de globalización, e foi a curiosidade de saber por que tanta insistencia por parte deste grupo contra ela o que me impulsou a querer saber. Podería dicir incluso que a raíz de RATM nace unha nova etapa na miña vida, creo que moi relacionada coa adolescencia e o meu desenvolvemento cara o adulto, na que comezo a cuestionar o establecido, a querer buscar o que é aceptable e o que non. Quero ideas propias, miñas, que alcance por min mesma e que non sexa aquelo que me dixeron meus pais ou os profesores que é así. Nace un novo afán por aprender cousas deste mundo, entendelo, criticalo… O mundo non está ben, iso sabíao e seino, polo que comecei a buscarlle os defectos dende o máis fondo, e cada vez atopo máis e sorpréndome máis. Nesta búsqueda, decidín que a globalización é o asunto no que máis me gustaría afondar, porque é tamén un dos menos aceptables.
Con isto respondo ó por que de Rage Against the Machine e as súas letras como fondo deste ensaio. Eles son a orixe.

A ORIXE FOI O CAPITALISMO

A globalización nace do capitalismo. O capital introdúcese na sociedade absorvéndoo todo: o mercado, os negocios, as persoas, as relacións, as vidas… A medida que foi pasando o tempo foi acaparando máis aspectos e hoxe en día calquera problema soluciónase con diñeiro. Frédéric Beigbeder di en 13,99 euros: “O mundo enteiro está prostituído. Pagar ou que che paguen, esa é a cuestión”. O diñeiro chegou ó extremo de trascender a cuestións morais nas que o diálogo, a educación, a razón, deberían ser os mediadores; mais o diñeiro todo cura. A ambición apodérase dos homes trasformándoos en monstros consumistas co único desexo de ter máis e máis cousas, de ser os mellores e máis ricos. Pois “ o diñeiro dá a felicidade”. Pero, ¿o diñeiro dá a felicidade? Non, é evidente. As persoas ven implantada esta “verdade” nas súas mentes e déixanse levar por ela sen cuestionala. A inmensa maioría xa non pensa, é ese un dos máis preocupantes problemas da sociedade actual, e limítase a aceptar o que hai. Vaise ó fácil, e o fácil son os cartos. Cada vez máis a nosa vida limítase a consumir, é o que facemos día a día. Se preguntas a calquera cal é o seu soño, o 99,99% vai responder que soña con ser rico. É o primeiro que se pensa, deixando de lado desexos relacionados co máis importante que temos na vida: a saúde, a familia, a amizade, o amor, a liberdade, a dignidade, etc. E abandonáronse completamente as ideas de aprender ou saber máis para ser felices, iso xa non interesa. A isto levou o capitalismo, a unhas xeracións seducidas e hipnotizadas polos cartos que non ven máis alá do material.
Con todo isto, o capitalismo é xa tan incuestionable que eu mesma non sei que alternativas a el podería haber. A realidade na que vivimos non se pode desobedecer, non cabe a idea doutra e non pode cambiarse. Quedará así establecida para sempre porque xa a ninguén se lle pasa pola cabeza que poida cambiarse este sistema. Sen embargo, moitos dámonos conta de que está mal. Pero seguirá así. Seguirá avanzando en torno á ambición e levando por diante todo o que non considere importante. Chega así a globalización impulsada por este sentimento egoísta: os ricos máis ricos e os pobres máis pobres. O principal problema que obriga a ver esta relación de maneira non tan incorrecta e que lle resta gravedade é o xa mencionado, o problema de ter tan asumida esta realidade virtual. Como por moito que se intente o mundo non vai cambiar e os pobres van seguir sendo pobres, ¿por que non aproveitar a situación e avanzar en riqueza os que poden? Ese é o pensamento. Ese, penso eu, é o verdadeiro fundamento e desencadeante da globalización.

DA TERRA Ó CEO

2009-03-26T06:54:00.000-07:00

Fotos da miña obra de teatro, representada no Salón de Actos da Fundación TIC

EL AGUJERO

2009-03-24T13:06:00.000-07:00

Emily Roth perdió un ojo por culpa de aquel agujero. Sam Roger perdió la vida.

Era el cuarto día que disfrutaba de su piso de alquiler cuando lo vio por primera vez. Estaba en frente de su puerta, 4º derecha. Él pertenecía a la izquierda. Todo el bloque izquierdo estaba deshabitado, casi en ruinas. En la parte exterior del edificio eran evidentes los indicios de su deterioro, cristales rotos, cortinas hechas girones, balcones desgarrados, grietas, plantas y suciedad. Pero lo que realmente quiero transmitiros no es esto. Quiero hablaros de él, el agujero.

Todas las puertas tenían un agujero en el lugar de la cerradura, algunas incluso lo tenían en el lugar de la mirilla, pero aquel, aquel en especial, era diferente al resto...

Emily se agachó y miró a través de él. Pudo distinguir al fondo una pared blanca teñida de una suciedad negra que bien podía ser secuela de un incendio, o la cargante humedad del abandono aferrada a ella. Intentó ver más allá y su pupila se movió nerviosa en todas direcciones intentando penetrar las paredes; se agrandó amoldándose a la oscuridad, metiéndose en ella, y sintió un frío helador que se había quedado pegado al globo ocular que la rodeaba, como si el ojo de Emily estuviera metido en agua sin poder cerrarse su párpado. Casi quiso retroceder como cobrando vida propia sin hacer caso omiso de instrucción cualquiera que Emily enviara a su cerebro en aquel momento. Hizo falta un segundo para que aquel frío extraño se hiciera más y más fuerte, Emily empezara a salir de su ensimismamiento percatándose de aquella sensación en su ojo y éste se acercara milímetro a milímetro al agujero sin detenerse nunca ya. El subconsciente de Emily Roth había tomado el poder haciéndola incapaz de desprenderse de aquel hechizo hasta sentir la última succión que le arrebató el ojo en un segundo de espasmo. Su cuenca vacía empezó a sangrar al mismo tiempo que ella recobraba por completo la conciencia de su cuerpo y emitía un grito espeluznante que se escuchó en todo el edificio.

Jhon Dexter también salía del 4º D y se disponía a bajar las escaleras cuando un anzuelo fue propulsado desde el agujero hasta clavarse en la parte exterior de su mano. Tiraba con tanta fuerza que su carne se desgarró hasta que el artilugio rozó sus propios huesos. Jhon se retorcía de dolor y avanzaba hacia él, pero el anzuelo terminó su recorrido y entró de nuevo a su lugar de origen.

Los dueños buscaron en el interior de aquel piso izquierdo pero no encontraron nada más que suciedad y deterioro. Tardaron tres años en volver a poner en alquiler el 4º D, pues ciertamente no había razón para no hacerlo. Pero volvió a ocurrir.

Tracy Parks fue una curiosa que también sufrió la consecuencia de sus actos. Igual que Emily se acercó a él para mirar el interior, pero además pegó el lateral de su cara a la madera para poder divisar el suelo que había más próximo a ella. Una vara de hierro le atravesó la nariz dejando su cara desfigurada para el resto de su vida. Eleonor, su madre, que rápidamente había salido al pasillo exterior al escucharla gritar, al agacharse escuchó un latigazo procedente de un cable con una pequeña pinza en su extremo que como un relámpago salía del agujero y se metía en su oído arrancándole el tímpano y llevándoselo con él al interior del piso izquierdo. El dolor fue insoportable.

Pero el que sin duda peor sufrió la atrocidad del agujero fue Sam Roger. El edificio había quedado deshabitado de arriba abajo, pero con el paso de los años los dueños se vieron en problemas económicos y pusieron en alquiler el primer piso. Una feliz familia se instaló en la vivienda… Y no pasaran más de tres días cuando el pequeño Sam subió las escaleras persiguiendo un rayo de luz que salía de la trampilla del tejado. Pasó por delante del 4º izquierdo a toda prisa y no sucedió nada, pero de regreso a su hogar una cuchilla salió disparada y rebanó la parte superior de su cabeza. El movimiento fue tan rápido que Sam pudo seguir dando pasos mientras la parte superior de su cerebro seguía pegada a la inferior. Había perdido la sensibilidad en algunas partes, otras seguían conectadas, pero no por mucho tiempo. Sería cuestión de segundos que sus sesos se desprendiesen causándole la muerte. Y así fue, cuando cayó al suelo.

Yo soy la última inquilina del 4º D. Me han contado todas estas leyendas y no me las he creído. He querido vivir en el cuarto, y he querido fotografiar aquel agujero y hacer expléndidas historias de terror encadenadas con él. Yo no creía en el más allá…

Así que me arrodillé y miré a través de él. Puse mi cámara fotográfica delante de mi ojo décimas de segundo antes de que un pequeño proyectil diera conmigo. Chocó con la óptica de mi cámara y se metió dentro. Se quedó destrozada, pero pude salvar la tarjeta de memoria que contenía la imagen de incalculable valor que hoy me hará famosa. Soy la única víctima que salió ilesa de él. El agujero.

Foto: El Agujero

2009-03-24T13:05:00.001-07:00

UNHA FAROLA NO MEDIO DO MAR

2009-03-15T06:57:00.001-07:00

NO ESCRIBO POR ESCRIBIR (RIMAS)

2009-01-13T14:34:00.001-08:00

No escribo por escribir…

Bueno, quizás si,

El caso es que mis palabras tienen un significado claro,

No es mi culpa si eres corto y no te das enterado,

Chaval, no es mi problema el puto cacao que tienes ahí montado.

Solo digo, digo yo, estaba escribiendo por algo, pero mierda! Se me ha olvidado.

Ahora que hago? Me cago… en todos los santos,

Ya sabía yo que a estas horas filosofar era malo.

Pero que hablo yo de saber? Yo qué coño sé!

Se me va la pinza por momentos y tú te lees mis paranoias, joder!

En vez de poner tu tiempo en algo constructivo tío,

Como entrar en un chat, ver la tele o jugar a la play.

Ya ves, ya te vale, tendrás contentos a tus padres,

Seguro que si no llegas a abogado se te condena a ser Don Nadie.

Sigo pensando sobre qué escribía mientras le doy al teclado,

Puedo hacer dos cosas a la vez, por si no te habías fijado.

Ah! Crees que soy imbécil? Yo creo que eres gilipoyas,

Por parecerte a Jesús Gil… y poyas, no sé qué más.

El caso es que te mola eso del politiqueo, del famoseo y mariposeo.

Lo veo en tu cara de culo porque llevas un tanga dibujado, narizudo.

Te da igual tío que tia, que perro, que hermafrodita,

el caso es tener gujero donde poner a freír salchicha.

Te da igual Paulina Rubio, que Kiko & Shara, que El Diario de Patricia;

Te da igual tragar un quilo de mierda mientras sea del que caga Leticia.

Oye, cállate, no ves que son gente importante?

Tú qué sabrás de la fama si tu cd no lo compra nadie…

Psss ya lo sé, inútil, pero cierra esa bocaza… que el que calla otorga, sabes?

Bueno, qué más da, de todas formas es la cruda realidad,

Es todo lo que piensan los sincerebro de tu edad;

Entre los propósitos del 2009 no apunté reformar a la sociedad…

Yo hago rimas porque quiero y el que las quiera leer aquí están.

Al que le influyan le doy dos ostias, le doy dos palmadas al que le hagan pensar.

Pero espera cojones, que no acabé todavía.

Yo cuando me pongo, me pongo y me puede durar el día.

No soy sobrenatural, una diosa, ni anormal…

Ni una tía, porque con hermanas de diez años mira, sería una movida…

En fin, no voy sobrada y me contradigo algunas veces,

Pero eso, que no soy Dios, y que soltar tacos me puede.

Hasta los más listos del mundo cometen sus errores,

Eso que cantan los buenos raperos tiene pifias de cojones.

Y qué queréis? Somos humanos,

Otra cosa no se inventó…

Cuando descubran cómo irse a Marte seré la primera en decir Adiós.

ESCRIBIR SIN PENSAR

2008-11-26T11:11:00.000-08:00

El mundo es una masa que gira sin parar, nunca sabes donde puedes acabar, y aunque ahora las cosas me vayan mas o menos bien, no te creas ni te confies, siempre vas a dar traspiés. No te quedes callado solo debes hablar, aunque digas burradas. eso de que el silencio es eterno y solido, no, no, no hagas caso, usa la palabra a cada rato. Escribe tus paranoias en un papel, cuando necesites verme solo preme enter. Y en tu cabeza una sola letra, la A de amar, de follar de ligar, nose donde esta pero me apetecia escribir estas tres palabras, casi se resume la vida, es triste que no te puedas aprender el diccionario entero un solo dia, pero piensa que asi siempre habraá una palabra mas, un engañño que destapar. El mundo es grande, tu eres pequeño, un simple sueño de un rey gigante el cielo, un dios, que aunque todos creen que existe nunca se dio a conocer ni hizo, acto de presencia… pero su insistencia nos llevo a esta alegoria de vida, en la que escribir para mi es la úunica salida para no morir en vida, sepultado en cuatro paredes de alquiler mal pagado y atrasado, porque se me caen las monedas del pantalon agujereado de hace tres años, que no quiero tirar porque me gusta y me mola y con el ligo mas, mis cosas son mis cosas, y esta es mi historia, soy una chica loca, tonta, sola idiota, poca cosa quizas, pero es que tampoco hay mas. Aquella pija que me mira si que sabe sumar pero, no tiene ni puta idea de que no existe verdad y todos sus cosméticos le hacen brillar la cara parece una puerca engrasada, ella se ve toda barbara, pero yo te dire una vez mas calla, habla en sueños, canta , ladra y baila al compas de un mundo que gira sin parar, por eso no dejes momentos en blanco , una pagina vacia es un milagro que nunca debería pasar.tu habla, tu rie, no desperdicies nada, todos estes segundos porque a mi me da la gana los malgastaras tu en tu vida por estar leyendo y no escribiendo, el pasivo por el activo es un error. Te lo digo yo, creelo o no, se esta acabando esto porque me estoy rayando, y nose que conclusion sacar, solo tengo ganas de pirarme a algun pub y hablar con un chico supermodelo para mi, para las demas seguro que es feo pero, a mi me da igual, me lo voy a ... porque yo soy la dueña y reina de mi libertad.

DEBUXO

2008-09-21T09:41:00.000-07:00

TÍTULO: "Make love, not war"

Feito con témperas, principios do 2008.

EGOÍSMO, ORGULLO E IGNORANCIA

2008-09-16T02:58:00.000-07:00

Ela aborrecíao. Iso era o que facía ver ó mundo e a el mesmo; en contra ou non da súa vontade… nin o sabía. Ninguén lle preguntaba e non preparara a resposta. Simplemente víao acercarse e mirábao con desprezo, detíñase nos seus ollos un instante e despois botaba a cabeza adiante e tiraba co seu garbo. Sentíase superior a el e o seu propósito era transmitirllo sen mostrar demasiado empeño en conseguilo ós seus ollos. El respondíalle con indiferencia. Era unha especie de xogo inútil que mantiñan. ¿Acaso se conocían de algo? Intercambiaran un par de frases nalgún bar, nalgún antro un sábado, un par de miradas de curiosidade… Nin eles mesmos se acordaban da primeira vez que se viran, tiñan esa sensación de coñecerse máis alá do tempo. E en realidade esa sensación o único que encerra é pouco interese en recordarlo… Non sabía que había polo medio, o caso é que así transcurrían os seus encontros…Unha tarde cruzáronse no parque. Ela ía hacia a heladería a comprar un xelado e zampalo nun banco mentre deixaba pasar o tempo buscando xente e olvidando preocupacións. El ía hacia o piso que tiña compartido cuns amigos a fumarse un par de porros e facer unhas rimas deixando plasmar catro merdas que se lle ocurreran á mañá. Dende o lonxe, víronse. Ela seguiu falando ca súa amiga subindo o tono e soltando algún taco para impoñerse, logo mirouno a el cando se acercaron. El levouse o cigarro á boca e fitouna na distancia ata o momento en que os separaba un paso, entonces mirou ó frente. ¿Que pasaba aí? ¿Quen pasaba de quen? ¿A quen lle importaba quen?Unha noite nun pub no medio da xente atopáronse a carón un do outro. A primeira vez miráronse sen ser conscientes de que se encontraban codo con codo. Uns tíos saltando coma tolos e empuxando, outras dúas intentando colarse ó medio da pista, as luces parpadeando nos seus ollos, a calor, a suor, a música pegando nas orellas incansablemente… Tardaron casi dez minutos en verse e separarse. El virou a cabeza e se pirou, así, sen máis. Ela quedou alí clavada no sitio, odiándoo. “Eso lárgate…” pensou. De lonxe por entre as cabezas da peña, nun parpadeo de luz, volvéronse atopar.
Unha hora despois un par de colegas del queren saír á entrada e pasan por ela e a bacilan un poco. El vén tres pasos detrás deles, intenta pasar sen tocala ignorando os comentarios que lle fan os seus colegas. Ela tamén se ri deles porque están borrachísimos, intenta levalo con humor porque non quere montala. “El polo menos non se mete” pensa, mentres o ve dirixirse só cara a porta deixando atrás ós seus amigos e as súas coñas. El pasa.Un par de días despois ela métese en internet. Conéctase ó messenger e un amigo dille que entre ó seu space. Bótalle un vistazo, pero non é que lle chame moito. Así que se perde de space en space e chega… ¡ó seu space!, ¡ó dese tío! Ten unhas cantas fotos, pero non lle interesa miralas… En cambio sona de fondo un deses raps de merda que colgaba cos seus amigos e pensa que non é tan merda. Ei, ¿e se é bo que? O tema segue sonando e ela flipa máis a cada frase. Mólalle esa música… “¿Pero que fas nesto, joder?” pregúntase. Sinte asco e pena de sí mesma, pero segue escoitando. Non entende nada, só que lle gustan esas cancións, as súas cancións. Escoita tres, catro… cinco. Volve a escoitalas…Unha semana despois encóntrao na plaza. ¿Que cambiou? Ela obsérvao na distancia e ó pasar cerca bota as mans ós petos e mira ó frente finxindo interesarlle algo que hai por alá. El levanta a vista un segundo e segue contemplando as súas zapatillas gastadas co seu cigarro na man. Seguen mostrando a súa apatía. Pero el créea intelixente e admíraa en certo modo, sabe pasar; ela escoita as súas cancións clandestinamente e encántanlle. E sen embargo pasan un do outro como da merda. Non lles interesa coñecerse. ¿Que máis debería haber? Igual nada, eu non o sei… En realidade, ¿Por qué tería que haber algo máis? ¿Había a necesidad de levarse ben? …Pero algo sona raro en toda esta historia, ¿non? Pois non hai nada raro; a xente é así, somos así. Os prexuízos moven o mundo, sendo imposible ás veces reemplazalos por culpa do noso egoísmo e ignorancia… É triste que nos poda o orgullo, pero pódenos.

POESÍAS DE ADOLESCENTE...

2008-09-11T01:01:00.000-07:00

Después de llevar andada buena parte del camino

Con los pies agrietados y la arena por mis venas;

Después de lanzarme al vacío

Cuando había caído sin querer tantas veces…

Va caminando a paso lento hacia la razón

Este corazón encogido

Porque lo estás guiando tú.

Se va encontrando entre la niebla el horizonte perdido.

Llegaste como una luz cargada de misterio.

Desordenaste mi ser, mis días, mis prioridades,

Indiferente al orden de mi vacío interior,

Mi rutina, mis desilusiones…

Y haciéndome saber el ser cobarde,

Y enseñándome a crecer

Transmitiéndome esa sensación

De quedarme aun tanto por aprender.

Alegraste mi corazón

Desintencionadamente,

Fiel tú

A tu forma de ser tan peculiar,

A tus ideas, a tu entereza.

Despertaste mi ilusión

Inexplicablemente,

Ejemplo tú

De la realidad propia,

De la distancia rota, del afecto mutuo,

Y provocando un caos de experiencias

Que todavía no logro comprender.

III

Dejaré de respirar

Procurando seguir viva,

Para luego volver

Y llenar contigo mi alma vacía.

Soñaré sin cansarme

Recreando tus palabras,

Para luego volver

Y hacerme fuerte ante las dudas.

Pronunciaré tu nombre

Desesperadamente cien y mil veces,

Para luego volver

Y sólo decirte…

Ojalá hubiera nacido ahí

Para no tener que inventarte.

Eres la primera y única persona

Capaz de despertar tal confusión terrible,

Que me coje,

Me deja,

Me ahoga,

Me abandona,

Me alegra,

Me mata…

Y no hay cómo apartarla.

Eres la duda que me atormenta la existencia y el alma

Y la razón corrompe,

Que me enloquece,

Me atonta,

Me quema,

Me ridiculiza,

Me abre,

Me desnuda…

Y no sé cómo apartarla.

Eres toda la magia disfrazada

En una piel perfecta y unos ojos fantasmales,

Que me comprenden,

Me atemorizan,

Me aprisionan,

Me ignoran,

Me lloran,

Me aman…

Pero no sé cómo entenderlos.

V

Aun sangrando el corazón herido,
Pero en vida.
¿Hasta cuándo no me daré por vencida?

Estirando el estremecido brazo
Para un segundo alcanzarte.
Y pasan los minutos
Y sigo creyendo
Esperanzada en algún milagro,
Pero muerta.

Y pasan las horas
Y sigo sufriendo
Para resistir otros dos pinchazos,
Pero sigo.
Aun es pronto para darse por vencida.

VI

¡Qué equivocada estaba,
Yo en mi mundo,
Ajena a la niebla que se dibujaba espesa
Alrededor;
Queriendo y creyendo lo alejado
A lo que provocaba mi temor,
Refugiándome
En vagas palabras engañosas
De tu boca esclava…!

¡De qué manera me enamoré,
Yo al segundo,
A la visión de una fotografía perfecta
Sin color;
Sintiendo y bebiendo lo olvidado
Desde el proponerme no más amar,
Deshaciéndome
En vanos intentos mi alma quebrada
Por un pasado que odié!

¡Cuántos mares lloraba
Yo en mi cuarto,
Después de reir contigo horas…
Sin reloj;
Imaginando y soñando lo impensado
Para tocar tu piel algún día,
Preguntándome
En intensos silencios de mi soledad
Qué seguiría!

¡Cómo dolió el fugaz instante!
Yo enloquezco
Al recuerdo de mi pesadilla
Tan real;
Temblando y muriendo toda loca esperanza
Por despertar lo mínimo en ti,
Sorprendiéndome
Por haber caído de nuevo al fondo sin salida
Al que juré no volver!

VII

Estarás entretenido en tu mundo
Que no necesita vínculo alguno
Con el mío;
Sobra contigo
Porque solo tu mirada lo está llenando…

Silencioso…
Yo desviviéndome,
¿qué estará haciendo?

Se pierde…
Todo lo que estaba cosechando
Y, aunque despacio, florecía.
¿Cómo salvarlo?,
Lloro en silencio y grito muda,
Veo volar lejos mi ilusión
Con mi desvarío;
Quiero olvidarte
Porque lentamente esto me está ahogando…

Pretendo,
Pero no tengo el valor
Para darle fin.
Espero soñando,
Es mi cruel consuelo.
Estaré condenada a idealizar este amor
Que quise inventar nuestro
Con falsas esperanzas;
Sigo sentada
Viendo el tiempo indiferente que va andando…

VIII

Allá va mi ilusión,
Un puntito en el horizonte
Apenas visible.

Ya se heló mi corazón,
Un bloque inquebrantable
Apenas vivo.

Mi mente no hace más que viajar
Buscando el retroceso,
Inútilmente.
Me atormentan la confusión
Y una espina clavada en la memoria;
PERO Apenas sangro.

IX

Lo hice,
Volví a caer.
Las lágrimas quieren asomarse a mis ojos,
Mi garganta emite gemidos ininteligibles,
Mis pulmones expulsan aire bruscamente
A batidas del cuerpo,
La sangre se me acumula en la cabeza,
Se marea…
Lo hice,
Hablé otra vez.
El odio a mí misma se apodera de cada recobeco,
El más mínimo suspiro se convierte en un mar de muerte,
El más leve sentir se me hace insufrible
A sabiendas de mi idiotez.
Se me bloquea la mente y el habla,
Veo luces intermitentes…
Lo hice,
Quiero desaparecer.
El llanto no acude a mi ser aún rogando,
Me deshago los nudillos de las estremecidas manos,
Me muerdo dedos y labios
Con terrible histeria.
El estómago se me hunde en la nada,
Me muero…
Lo hice,
Y erré.
Ya mi destino a ti se cerró,
Ya el mar y la luna se fundieron en llamas,
Desde ahora y siempre seré una loca
Suplicando cualquier cariño.
Por culpa de este amor cruelísimo,
Me condenas…

A no ser libre jamás.

X

A veces la fortuna nos aleja de los sueños,
No diré que es el destino,
Sino la casualidad;
El caso es que te trae y te lleva a su antojo.
Nadie puede nada contra ella
Más que paciencia y esperanza.

En todo ese tiempo soñando un reencuentro,
Te echaba de menos,
No me podía separar;
Como ilusa creía que en mí estarías pensando.
Nadie tanto se equivocara
Ni deseara de aquella manera.

Regresé emocionada para verte de nuevo,
Pero el golpe fue enorme,
No lo podía esperar;
Y es que cuando yo volvía tú te habías marchado.
Nadie perdió tantas cosas
En unas semanas apenas.

De tu partida desconozco el verdadero motivo,
No llegaré a saberlo;
Sobra con entender que te has marchado.

De lo que no hay no se saca ni poco ni algo,
Se imaginan barcos,
Sirenas que vuelan;
Regresaste un día y ya te habías olvidado.

XI

Con dos meras palabras.
Me sentía esperanzada
Y repleta de aire.
Mas no dura mucho
ninguna sensación.
De repente me llenó el pánico
Y grité muda,
Mi garganta destrozada
Sin abrir los labios apenas.

La ilusión es como el mar.
Las olas llegan y se marchan
Y jamás se detienen.
No es por mí que me lamento,
Por la pérdida que alomejor sufro.
No soporto pensar
Que alguien que amo tanto
Desgarre su vida como marioneta.

Todo es culpa del sistema.
El capitalismo como un monstruo
Crea remedios que deshacen.
Entierra cuerpos aunque vivos,
Engaña mentes con cinismo.
Yo que no me dejo llevar,
Me vuelvo loca por explicarlo
Pero él se encierra y me silencia.

Me temo la peor realidad.
Cuando se está tan dispuesto
Se acaba subiendo al tren.
Ya no pueden llorar más mis ojos
Ni mi razón dar argumentos.
Confío en ti aunque tema,
Y confío en no ver por los suelos
La entereza que me conocí de ti un día.

XII

Cada mirada, cada gesto,
Cada palabra que me dices
Es el momento
Más feliz de mi vida,
Mi locura, mi aliento.
Aunque duela el no alcanzarte
Solo con saber que estás,
Que te voy conociendo
Y que hay mil maneras de amar
Yo respiro.
No sé sobre qué protestar
Si por mucho que me queje
Cuando me hablas de nuevo
Me vuelvo a enamorar,
Si pierdo la noción del tiempo
Y no distingo alrededor.
Si clavas tus ojos y los siento,
Si amar así es también amor.
Y aprendo cada día
Y me hago fuerte del dolor.
Me atormento con la duda
Y mi alma se empeña
En ser el centro de tu vida,
Y me conformo.
Sí, me conformo.
Lo digo sin convicción,
Pienso que miento,
Pero es la cruel verdad.
Si no me conformara estaría ahora lejos
De tus mudos gestos
Y tu misterio.
Estaría loca,
Si no lo aceptara.

POR FIN

2008-09-09T14:20:00.000-07:00

Por fin son quen de vivir o presente, día a día. Nunca fun tan feliz. Aprendín a amar cada un dos pequeniños momentos que se dan ó longo da vida, e que xuntos compóñena e fana especial, túa. Xa hai tempo que non choro, hai tempo que non me pregunto para que vivir; porque xa non penso en finalidades, non penso no mañán, deixou de impoñerse o tempo, a distancia e o deber. Pódoo todo se o quero. Ás veces chego a sentirme unha deusa capaz de facer todo o que quere sen importarlle nada máis, porque só eu son dona da miña vida e o que faga hoxe será o que me manteña ata o meu fin. Debo chegar a el orgullosa, sen arrepentimentos nin baleiros; ser consciente de que o fin pode darse en calquera momento e por iso non querer “pospoñer a felicidade” olvidando o presente, como dixo Nietzche.

Por fin son quen de andar polo mundo sen escoitar as infinitas voces que berran ó meu arredor, só atendendo á miña propia. O que eu berro, é o que eu fago; non deixo que os berros dos demáis marquen o ritmo. Berrade! Berrade agora o máis alto que podades! Atrevédevos agora a poñer un pé no meu camiño! Son forte! Pódoo todo! Síntome ó camiñar coma un xigante que vai facendo retumbar o solo cada vez que pousa un dos seus enormes pés, dono do mundo dos pequenos. Sinto lástima por aqueles que non son capaces de vivir o presente e, amarrados ó terrible pánico do mañán, malgastan a vida e consumen a felicidade.

Por fin sei que son unha muller libre, unha muller! E que non son menos que unha raíña, un xenio da música, unha banqueira, unha misioneira… Son unha muller coma todas e podo o mesmo ca todas.

O SUICIDIO NON SE PODE XUSTIFICAR

2008-08-01T14:41:00.000-07:00

Estou cansada. Cansada de ter que facer sempre o que os demáis queren. Cansada de ter que adaptarme eu a eles e que ninguén faga o mínimo por adaptarse a min. Farta.

Non é pola rutina, aínda que sexa a primeira cousa que a calquera lle viría á cabeza ó ler isto. Non. É pola sensación de sentirme dominada, atada... Por non sentirme libre. É unha sensación increiblemente desesperante; non me pidades que a describa, pois é de calquera xeito imposible.

Un inferno… Darte conta segundo vai pasando o tempo que a túa vida non é máis ca iso, vida; que xa non ten ningún distintivo, que non é propia, que non é. Non é o que ti queres; non a elixes, senón que a elixen por ti. E ti, coma un vagalume deixándose ir trala procura dunha luz que avista ó lonxe, tamén te deixas levar. Xa nin encontras forzas para opoñerte… É máis fácil que che indiquen un camiño e limitarte a botar a andar por el, sabendo que alguén che acompaña nesa andaduría. ¿Que máis da a onde che leve? O que importa é que non vas só. En cambio, ofrécenseche outros camiños. Seméllanche máis fermosos e están diante de ti, ó teu alcance. Chámanche. Pero non botas a andar por eles porque terías que ir só. Ninguén está disposto a acompañarche. Entón ti, debaténdose dous frontes nunha loita mortal da alma dentro do teu ser, escolles o primeiro camiño. Sentes que vas perdendo a loita… pouquiño a pouco… pérdese, pérdese… Perdeuse. E así é como chegas a un mundo no que non encaixas. Xa non eres ti.

Nese punto atópome eu neste intre. ¿Que pensades? ¿Hai volta atrás? Desandar os camiños… Soa. Ó fin e ó cabo, caio na soidade. Para desandalos ninguén me acompañará, e iso se é posible dar marcha atrás. Entón é cando me pregunto, ¿por que? ¡Maldita a hora en que me deixei guiar polos demais! Se dende un principio tivera o valor para manter firme a corda nas miñas mans… Deixeina escorrer e levouma o vento…

Quen máis quen menos todo o mundo teme á soidade… Preséntase ante nós coma un monstro terrible e invencible. Parece que sós non somos ninguén, e ¡é certo! Un só no mundo non fai nada; pero hai decisións, aspectos da vida, eleccións, que cada un debe tomar por sí mesmo. Isto fáiseme agora tan evidente que non podo evitar sorrir ó escribilo… Pero daquela, ¡que confundida estaba! ¿Ou non? Se cadra si tiña coñecemento do que estaba facendo e sabía que estaba botando todo a perder; ou se cadra tiña unha parte, e por outra parte parecíame estar no correcto. ¡Que sei eu! O que importa é que o tempo xamais volve atrás e hai que mirar moi ben o que se fai, que logo chegan os arrepentimentos e os remordementos de conciencia. Por iso, agora que só podo recuar ou rematar (dúas palabras que me asustan máis que a mesma morte. Indican que algo na túa existencia fallou, que fracasaches), cóntovos isto para que non vos pase o mesmo. Mirade un pouco cara adiante, sen obsesionarvos, só un pouquiño; porque todo o que se sementa hoxe crece mañán. Todo ten a súa repercusión.

Agora atópome no meu cuarto, sentada nun recuncho iluminado por unha quentiña raiola de sol que entra inexorable traspasando cristal e cortinas. É o meu último tempo aquí e sinto que marcho “ben”. Agora cada minuto conta, cada segundo. Sinto o corazón cheo de sangue e os pulmóns a rebosar de aire. Síntome tan viva… As pulsacións tamborilean en min compoñendo unha canción que nunca antes sentira. É a canción da morte. Sen embargo, imaxinábaa tan diferente… Os meus últimos minutos terían que ser un laio de dor suplicante, unha inquietude capaz de xear a alma; non é así. Comprendín que todo depende do que un pretenda facer de cada instante, todo depende de ti. E así marcho feliz.

Recuar… Non. Négome. Pagarei xustamente o meu erro, ¡os meus! erros, porque foron tantos… Un tras outro, un tras outro… Pagareinos. Agora mesmo.

Rematar. Esa é a opción que merezo, debo e quero tomar. A única salvación. Non espero que me entendades, só que me respetedes. Non pensedes que son unha tola, unha psicópata. Non, non, nada diso. Se vivirades na vosa pel os meus últimos anos sería doado entender toda esta trama, que así a primeiras non parece máis que o suicidio dunha pobre rapaza que se atopa perdida no mundo… Non oh, non. Eu sei moi ben por que decido marchar. Non vou soltar iso de que “xa non me vale a pena vivir máis”, porque quizais (ou seguramente) non fose verdade. Como xa dixen podería intentar remedialo. Pero non me meto eu niso a estas alturas. Xa perdida a miña mocidade, o puzzle coa peza desencaixada, o tempo a pasar de largo por min, e os demais a mirar cara outro lado, opto polo suicidio. Eu, sempre tan en contra do suicidio, incapaz de comprender a esas persoas… a cinco minutos de levalo a cabo e totalmente consciente de que é o peor que se pode facer. ¿E sabedes por que o fago? Pois por iso mesmo. É a miña condena. ¡Voume quitala vida! Se soubese aproveitalos meus días agora non estaría neste recuncho sentadiña. ¡Eu decidín chegar a isto! ¡Fun eu a que o quixen! ¡Ignorante de min…! Agora págalas.

* * *

Pousou o caderno e o boli coidadosamente no chan, pretiño dela. Pechou os ollos e respirou profundo, sentindo e amando esa raiola de sol quentiña proxectada no seu rostro. Amando a vida, e odiando a súa propia. Ela non repasou na súa cabeza esa película que un acostuma ver cando está cercano á morte, as imaxes da súa vida. Ela non as viu porque non a tiña, perdéraa había xa moito tempo. Non había nada digno de ser recordado nese intre. Na súa mente debuxábase un xardín inmenso cheo de fermosas flores e agradables fragancias, no cal aquela raiola quentiña era protagonista. Sentíase dentro del, en paz.

Levantouse pouquiño a pouco e botou a andar tan tranquila de porta a fóra. Chegou ó xardín dianteiro e baixou as escaleiras da piscina cos ollos impregnados daquela luz diurna tan agarimosa. A medida que avanzaba a auga cubríaa máis, rozou os seus beizos, sumerxíoos nela. Pechou os ollos de novo e deixouse esvarar ó fondo. Ó arredor respirábase unha calma capaz de entreter a calquera facéndoo olvidarse de tódolos problemas, capaz de apaciguar calquera alma. Un silencio unicamente rachado polos murmurios das árbores e os paxaros nun adeus profundamente doce e compasivo. Ela sentiu ese adeus nos seus últimos segundos conscientes baixo a auga. Deixouse ir paseniño… Feliz do seu fin.

PALABRAS PERDIDAS

2008-07-30T08:09:00.000-07:00

Nunca soñé con volar

Sé que no puedo

Porque no tengo alas

Pero puedo caminar

Años y Años

Quilómetros y Quilómetros

Si quiero puedo correr

Hasta que las piernas me fallen

Hasta que me quede sin aire

Acepto lo que soy

Y aspiro a más

Eso sí, siendo humana

Lo que quiero

Lo hago

Porque soy totalmente libre

No existen leyes

No me importa la sociedad

No creo en dioses

VIDA DIGNA ... ?

2008-07-29T06:08:00.000-07:00

VISIÓN I (el)

Levaba catro días sin durmir, non por gusto, senón porque o seu traballo non llo permitía. Aínda así non notaba o cansancio, pois eran máis fortes as preocupacións que amartillaban a súa cabeza unha e outra vez. Non o deixaban en paz, era imposible desprenderse delas. O seu pai sobrevivía na camilla dun hospital porque estaba enchufado a cen máquinas; a súa nai, enferma tamén, choraba ó seu carón noites e máis noites; o avó quedara só e sen atención na casa, que podía facer… E el; el ía da casa ó parque de bombeiros, do parque de bombeiros ó hospital, do hospital ó coche patrulla, do coche patrulla á plaia, da plaia ó hospital de novo.

O coche patrulla dáballe pouco traballo, daba máis el ó resto que o traballo a el, pois xa o detiveran por exceso de velocidade cando o chamaran porque o pai estaba a piques de morrer. Safou da multa porque o garda civil que o pillou era un colega. Tivo sorte. Chegara ó hospital e mandou ós médicos continuar ca reanimación, pois eles xa o estaban deixando morrer, era máis fácil. Tamén tivo sorte. Só el gardaba esperanzas para seu pai, o resto do mundo non apostaba xa pola súa vida.

O parque de bombeiros dáballe un pouco máis de traballo, só uns poucos edificios incendiados que lograran salvar, e na plaia un neno de sete anos morreu tendido no chan ó seu carón porque non chegara a tempo para socorrelo. Doeulle a morte daquel neno, só era un neno… Sentiuse inútil, derrotado. Mentres seu pai morría no hospital, el aínda tiña forzas para preocuparse polos demáis. ¿Non é admirable? Poñédevos no seu papel. ¿Non teríades deixado o traballo e estariades na habitación do hospital co voso pai, coma quen di, esperando a súa morte para poder despedirse con tempo? Quizais non …

Pero o caso é que el era unha persoa moi valente.

Pasaron tres días e seu pai íase recuperando, ¿quen dixera que non viviría máis? El sempre creu nel e sabía que tiña forza e ganas de seguir vivindo, e así o fixo. Cando por fin puido chegar a casa tranquilo chamou á súa moza por teléfono. Non tiña móvil nin tarxeta, perdérao nun rescate, pero déralle igual. Non lle gustaban nada os móviles… En canto a eles dous, nin sequera se coñecían en persona, coñecéraa a través dun chat, pero aquelas últimas dúas semanas ela recordáralle que non estaba só. Alguén lonxe pensaba nel e botábao de menos cando non estaba. ¿Acaso non é amor ese? ¿Acaso non é amor devolverlle a unha persoa o ánimo e debuxar unha sonrisa no seu rostro cando non tiña nin unha soa cousa pola que rir? Era amor. Escoitou a súa voz no teléfono e sentiu un fondo impulso por saír correndo e atravesar o mar ata chegar xunta ela para abrazala e non soltala xamáis, e ela sentiu o mesmo. Pasaron quince minutos e el xa estaba bromeando ó teléfono, facéndoa rir coma se fose o máis feliz do mundo, e é que naquel momento érao. Tiña tempo para o traballo, tiña tempo para a compaixón, tiña tempo para o amor, tiña tempo para esperar, tiña tempo para crer, tiña tempo para sorrir…

VISIÓN II (ela)

Levaba catro noites diante do ordenador esperando que el se conectara. Hoxe si, pensaba, non pode pasar de hoxe… E resulta que súa nai mándaa ir durmir á unha da mañá para… para que? Para estar despexada pola mañá porque tiña clases particulares? Para durmir ela tranquila porque lle dá rabia que ela quede desperta? Para que non fale con esa xente psicópata que entra a esas horas da noite ós chats? Para non saltarse a norma de que chegada unha hora “decente” un debe ir á cama? Qué máis lle daba a ela todo iso! É que existía algunha razón importante para separala do que máis amaba nese momento, da súa felicidade? Non, era un capricho, e por iso fastidiábaa tanto. Sen embargo fora ben educada e, aínda que quedou alí diante da pantalla dez minutos máis, un nonseique obrigouna a apagar a máquina. Foise para cama decepcionada, chea de xenreira e impotencia, coma tantas outras noites. Estaba chea de ter que facer sempre o que os demáis crían mellor para ela, cando ninguén e absolutamente ninguén entendía a súa vida. Non era ningunha nena inconsciente e malcriada, ela sabía o que facía, dende xa hai un tempo sabía o que facía. Sempre se aceptan consellos, pero non imposicións sen fundamento. Ela era dona da súa vida pero non lle deixaban selo, atábana sen parar, atábana, atábana... Atada.

Pola mañá conectouse e viu unha mensaxe del no ordenador; el pensara que ía estar esperándoo, pero non puido. El non sabía todo o que sentira e o moito que pensara nel estando na cama, morta de frío aínda que o ambiente era cálido na noite de verán, morta de sono tamén si, pero sobre todo morta de medo. Tiña medo daquela sociedade terrible que comprendía incluso á súa familia, non podía soportalo. Toda a ignorancia do mundo pegábase a ela coma o mofo ás paredes húmidas… e ela que tanto intentara apartalo…

Ata había dous días a súa vida era: instituto + pais + amigos + mozos, todo reducido a esa suma, ou a responsabilidades + educación + diversión + preocupacións. Agora que descubrira un sinfín de pequenas cousas nun mundo inmenso que podía aproveitar, privávana delas. Era tan frustrante que ninguén a entendera, fixera algo por entendela e ela puidera facer algo para facelos entender! Soa. Só el comprendíaa porque eran exactamente iguais. Despreocupados da humanidade e preocupados do mundo, máis nada.

Só esperaba ó día seguinte para poder quedar ata as tantas a falar con el sen importarlle un estúpido día na casa, a pretensión duns pais intentando criar un fillo xa criado e os horarios que alguén inventou sin ter puta idea do que é o tempo. E ra libre, e aquela noite estaba disposta a sentilo unha vez máis.